＞暴雨夜被顾家扫地出门，我蜷缩在垃圾桶旁撕了流产病历。
＞一个流浪汉蹲下来问我：“要报仇吗？”＞我鬼使神差跟他回了漏雨的阁楼。
＞他每天打三份工养我，却总把唯一的肉夹到我碗里。＞直到顾氏破产那天，
电视里播着首富婚讯。＞西装革履的新郎正是我的“流浪汉”。
＞记者追问：“江太太是哪家名媛？
”＞他对着镜头轻笑：“是暴雨夜给了我半块面包的女孩。
”＞顾承泽跪在我脚边哀求复婚时，我晃着婚戒挑眉：＞“顾总认错人了，我是江太太。
”---冰冷的雨水像是天幕被捅穿了窟窿，倾盆而下，狠狠砸在苏晚单薄的脊背上。
每一滴都带着刺骨的寒意，穿透早已湿透的廉价衬衫，钻进骨头缝里，冻得她牙齿都在打颤。
她蜷缩在巷子深处一个巨大的、散发着腐臭的绿色垃圾桶旁，像一件被随意丢弃的垃圾。
雨水混着污水在她脚边汇成浑浊的小溪，又脏又冷。几个小时前，
顾家那扇沉重的、象征着权势与冷漠的雕花大门在她身后“砰”地一声关上，
隔绝了她生活了三年的世界。管家老陈那张平日里总是带着几分虚伪恭敬的脸，
此刻只剩下公事公办的刻板，连语调都透着冰碴子：“苏小姐，顾先生吩咐了，
顾家的一针一线，您都不能带走。”他甚至没让她撑一把伞，
就这么把她推入了这片无边的雨幕里。“承泽…顾承泽…”她嘴唇哆嗦着，
徒劳地念着那个曾经以为会是此生依靠的名字，声音破碎得连自己都听不清。回应她的，
只有雨点砸在金属垃圾桶上单调而冷酷的“啪啪”声，像一记记无情的耳光抽在脸上。
真冷啊。冷得心脏都缩成了一团硬邦邦的冰疙瘩，每一次跳动都带来尖锐的刺痛。
她下意识地抱紧了自己，湿透的衣服紧贴着皮肤，带来一阵阵绝望的黏腻感。
手指在口袋里摸索着，触碰到一张被雨水浸得边缘发软、几乎要化开的纸片。
来——那张在冰冷医院里拿到的、宣告她腹中那个未成形小生命彻底离开的流产手术通知单。
薄薄一张纸，此刻却重逾千斤，压得她几乎喘不过气。
上面“苏晚”的名字和冰冷的医学名词，在昏黄的路灯下扭曲着，模糊不清，
像一张无声嘲讽的鬼脸。“哈…”喉咙里挤出一声短促、嘶哑、连哭都算不上的气音。
苏晚死死盯着那张纸，眼底最后一点微弱的光也熄灭了，只剩下无边无际的灰烬和空洞。
她猛地用力！刺啦——纸片在湿冷的手指间被狠狠撕开！
一道狰狞的裂口贯穿了“苏晚”两个字，也贯穿了她过去三年所有自以为是的幸福和牺牲。
她像是疯了一样，双手抓住裂口的两边，用尽全身残存的力气，发狠地撕扯！刺啦！刺啦！
刺啦！纸片在她手中变成更小的碎片，又被无情的雨水迅速打湿、打烂，
像一堆肮脏的、粘腻的破败棉絮。她用力将它们揉成一团，指甲深深掐进掌心，
带来一阵尖锐的疼痛，却远不及心口那被生生剜去一块血肉的万分之一。她扬起手，
将那团代表着屈辱和毁灭的纸团，用尽最后的力气，狠狠砸向那个散发着恶臭的绿色垃圾桶！
纸团撞在冰冷的铁皮桶壁上，发出一声闷响，然后软塌塌地滑落，掉进旁边浑浊的污水坑里，
瞬间被肮脏的水淹没，消失不见。力气仿佛也随着那个动作彻底抽离了身体。
苏晚猛地弯下腰，额头抵在冰冷湿滑的垃圾桶外壁上，肩膀剧烈地抽动起来。没有眼泪，
只有喉咙深处压抑不住的、濒死小兽般的呜咽，一声接一声，破碎在哗哗的雨声里，
微弱得可怜。胃里空空荡荡，连带着整个身体都轻飘飘的，只剩下深入骨髓的寒冷和疲惫，
像沉入冰冷的海底，再也浮不起来。“要报仇吗？”一个声音突兀地响起，不高，
甚至有些沙哑，却奇异地穿透了震耳欲聋的雨声，像一把锈钝的刀子，
直接刮在了苏晚混沌的意识上。她猛地一震，像受惊的兔子，艰难地抬起头，
布满血丝的眼睛透过湿漉漉、黏在额前的头发缝隙望出去。垃圾桶另一侧的阴影里，
不知何时蹲了一个人。昏黄的路灯光线吝啬地勾勒出他一个模糊的轮廓。很高，即使蹲着，
也能看出肩背的骨架很宽。一身深色的、看不出原本颜色的旧衣服，沾满了泥浆和污渍，
紧紧贴在身上，勾勒出瘦削但似乎蕴藏着某种力量的线条。头发很长，
油腻地纠结成一绺一绺，湿漉漉地贴在脸颊和脖颈上，遮住了大半张脸，
只露出线条冷硬的下颌和一双眼睛。那双眼睛。苏晚的心脏像是被什么东西狠狠攥了一下，
骤然停止跳动了一瞬。那绝不是属于一个普通流浪汉的眼睛。虽然隐藏在湿发和阴影之后，
却异常锐利，像暴雨冲刷过后的黑曜石，深不见底，
里面翻涌着她完全看不懂的复杂情绪——一种近乎疯狂的沉郁，一种洞悉一切的冰冷，
甚至…还有一丝极淡的、与她此刻绝望呼应的共鸣？那目光直直地穿透雨幕，落在她身上，
带着一种审视，一种…邀请？“什…什么？”苏晚的嘴唇冻得发紫，声音抖得不成样子，
每一个字都像从冰窖里抠出来。那个男人没动，依旧保持着那个半蜷缩在垃圾桶旁的姿势，
仿佛与这污浊的角落融为一体。他的声音依旧沙哑，却带着一种不容置疑的穿透力，
清晰地传入苏晚耳中：“那个把你像垃圾一样丢出来的地方，
那个让你撕掉那张纸的人…你想让他们付出代价吗？”“报仇”两个字，像两枚烧红的铁钉，
狠狠楔进苏晚麻木冰冷的心脏深处。一股灼热滚烫的血气猛地从脚底直冲头顶，
瞬间驱散了部分刺骨的寒冷，烧得她脸颊都在发烫。恨意！被抛弃的屈辱，失去孩子的剧痛，
被践踏得一文不值的绝望……所有压抑的情绪在这一刻找到了一个出口，轰然爆发，
在她胸腔里横冲直撞，几乎要将她撕裂！她死死盯着阴影里那双深不见底的眼睛，
嘴唇无声地翕动着，喉咙里发出“嗬嗬”的、如同破旧风箱般的喘息。
男人似乎并不需要她明确的回答。他慢慢地、有些僵硬地站起身。动作间，
那身湿透的旧衣服紧贴着他，更清晰地显出他高大挺拔的骨架轮廓，
与这狼狈肮脏的环境格格不入。他朝苏晚伸出了一只手。那只手很大，骨节分明，
上面同样沾满了污泥和雨水，指甲缝里是洗不净的黑垢。然而，那伸出的姿态，
却带着一种奇异的、不容拒绝的力量感，仿佛不是乞讨，而是给予。
苏晚的目光从那只脏污的手，缓缓移到他被湿发遮掩的脸上，
最后定格在那双深潭般的眼睛里。那里没有怜悯，没有施舍，只有一种近乎冷酷的平静，
和一个无声的邀约。世界在她眼前旋转，冰冷的雨水砸在脸上，胃里饿得阵阵绞痛。回家？
她早已无家可归。留在这里？她感觉自己下一秒就会被冻僵，或者被这绝望彻底吞噬。
鬼使神差地，她伸出自己同样冰冷、沾满泥水、还在微微颤抖的手，
放进了那只脏污却异常有力的大手里。他的手掌很冷，却异常干燥有力，
带着一种粗糙的厚茧感，瞬间包裹住她冰冷的手指，带来一种奇异的、微弱的暖意，
像溺水的人抓住了一根漂浮的枯枝。没有一句多余的话。他握紧她的手，力道坚定，
然后转身，拉着她，沉默地走进了这片仿佛永无尽头的、更深的雨幕和黑暗之中。
他住的地方，比苏晚想象中最糟糕的还要糟糕。
那是城市边缘一片几乎被遗忘的破败老城区深处，一栋摇摇欲坠的三层筒子楼。
楼道里充斥着霉味、潮湿的石灰味和一种难以言喻的、混杂着剩饭和排泄物的陈腐气味。
墙壁斑驳脱落，露出里面暗红色的砖块。楼梯扶手锈迹斑斑，踩上去吱呀作响，
仿佛下一秒就要断裂。他拉着她，一直爬到顶层。狭窄、陡峭的木质楼梯在脚下***，
每一步都让人心惊胆战。推开一扇薄得像纸板、油漆剥落得看不出原色的木门，
一股更浓重的霉味扑面而来。这是一个阁楼。低矮的斜顶几乎压到人的头顶，
空间狭小得令人窒息。角落里堆放着一些看不清模样的杂物，上面覆盖着厚厚的灰尘。
唯一的光源来自头顶斜上方一个小小的、蒙着厚厚污垢的天窗，
此刻正有雨水顺着缝隙滴滴答答地漏进来，在地上积起一小滩浑浊的水。
墙角放着一张用几块破木板和砖头勉强搭成的“床”，
上面铺着薄薄一层看不出颜色的旧褥子。一张瘸了腿、用砖头垫着的旧桌子，
上面放着一个掉了瓷的搪瓷缸和一个边缘豁口的粗瓷碗，就是全部家当。空气又冷又潮，
寒意像是能钻进人的骨头缝里。男人松开她的手，动作有些笨拙地走到角落，
摸索着拿出一个锈迹斑斑的铁皮罐子，从里面小心翼翼地掏出半截白色的蜡烛头。
他用桌上一个廉价的塑料打火机点燃了它。昏黄、摇曳的烛光勉强驱散了一小片黑暗，
映亮了他轮廓分明的下颌线条和沾满污渍的旧外套，也照亮了苏晚苍白得没有一丝血色的脸。
他指了指那张“床”，声音依旧沙哑低沉：“坐。”苏晚僵硬地挪过去，小心翼翼地坐下，
薄薄的褥子传来冰冷的触感，让她打了个哆嗦。她环抱着自己，湿透的衣服紧贴着皮肤，
寒意让她控制不住地微微发抖。男人没再看她，转身在墙角那个破旧的帆布包里翻找着。
过了片刻，他走回来，手里拿着一样东西，递到苏晚面前。是半块面包。普通的白面包，
边缘已经有些发干发硬，甚至沾了一点油污。“吃。”他言简意赅，目光落在她脸上，
带着一种不容置疑的意味。苏晚看着那半块面包，胃里早已饿得绞痛，一股酸水涌上喉咙。
她犹豫了一瞬，目光对上他那双在烛光下显得格外幽深的眼睛。
那双眼里没有施舍者的高高在上，只有一种近乎命令式的平静。她伸出手，指尖冰凉，
接过了那半块面包。面包很硬，还有点凉，但她顾不上了，
小口小口地、几乎是狼吞虎咽地啃了起来。干硬的面包屑刮过喉咙，带来微微的刺痛感，
却也带来一丝久违的、真实的暖意，顺着食道缓缓流下去，稍稍安抚了胃里的空虚和绞痛。
男人看着她吃，自己则走到漏雨的天窗下方，拿起那个豁口的粗瓷碗，
沉默地接着不断滴落的雨水。滴答，滴答，雨水落进碗里，发出单调而清晰的声音，
在这狭小寂静的空间里回荡。苏晚吃完了最后一口面包，胃里有了点东西，
身体似乎也恢复了一点点力气。她抬起头，看向那个背对着她、沉默接雨的高大背影。
烛光在他身后投下巨大的、摇曳的阴影，几乎笼罩了整个狭小的阁楼。“你…叫什么名字？
”她鼓起勇气，声音嘶哑地问。男人接雨的动作顿了一下，没有回头，
只有低沉沙哑的声音传来，在雨滴声中显得有些不真切：“江。”接下来的日子，
苏晚才知道，这个沉默得像块石头、只说自己叫“江”的男人，
是如何用血肉之躯在这座冰冷的城市夹缝里挣命的。天还没亮透，
灰蒙蒙的光线刚刚透过那扇蒙尘的天窗渗进来，江就已经悄无声息地起身了。他动作很轻，
但苏晚总是会被那细微的声响惊醒。她躺在冰冷的薄褥子上，
听着他穿上那身洗得发白、却永远带着洗不净的污渍和淡淡机油味的旧工装，
然后轻手轻脚地拉开门，消失在楼梯的黑暗里。他一天打三份工。
第一份工是清晨四点到七点，在几条街外一个巨大的蔬菜批发市场。
他需要把堆积如山的蔬菜从卡车上卸下来，分门别类地码好，再搬运到各个摊位前。
苏晚有一次实在睡不着，在天蒙蒙亮时偷偷走到巷子口张望过。远远地，
她看见那个高大的身影淹没在一堆堆小山似的蔬菜筐之间，像一只不知疲倦的工蚁。
沉重的菜筐压在他宽阔的背上，汗水浸透了他单薄的工装，
在寒冷的清晨里蒸腾起一片白蒙蒙的雾气。他的动作机械而有力，每一次弯腰、扛起、行走，
都带着一种近乎麻木的沉重。七点刚过，他拖着疲惫的身体匆匆赶回来，
带着一身蔬菜腐烂的土腥气和浓重的汗味。
他会从那个破旧的帆布包里拿出一个用油纸包着的、还带着点温热的包子，或者两根油条，
默默地放在那张瘸腿桌子上。“吃。”依旧是那个单字，不容置疑。
他自己则拿起那个豁口的粗瓷碗，接满一碗昨晚接的、澄清了些的雨水，就着冰冷的雨水，
囫囵吞下另一个更小、更冷的馒头。然后，他会靠在墙角，闭目养神十分钟，
呼吸沉重而急促。十分钟一到，他像上了发条的机器，猛地睁开眼，再次起身出门。
第二份工是上午八点到下午两点，在一家大型仓储超市的后门装卸区。
那里永远堆满了来自四面八方的货物。江需要把沉重的货箱从送货车上卸下，
用手动叉车或者干脆靠肩膀扛进仓库，再根据单据分拣、堆码。这份工更累，也更危险。
苏晚曾在他晚上回来换下那身更脏的工装时，看到他手臂上、肩膀上新增的青紫淤痕，
有一次手背上还有一道新鲜的、翻着皮肉的擦伤，他只是用水随便冲了冲，
连眉头都没皱一下。下午两点到四点，是他仅有的“休息”时间。他会回到阁楼，倒头就睡。
那短暂的睡眠深沉得如同昏迷，仿佛要将所有透支的体力强行拉回一丝。苏晚会坐在角落，
看着他那张即使在睡梦中依旧紧蹙着眉头、带着深刻疲惫和某种沉郁的脸。阁楼里光线昏暗，
只有漏进来的天光映着他棱角分明的轮廓，下巴上冒出的青黑色胡茬显得格外刺眼。
四点一到，他又会准时醒来，像是身体里装了一个精准的闹钟。他用水抹一把脸，清醒一下，
然后再次出门，开始第三份工——在一家生意火爆的街边大排档后厨，
负责刷洗堆积如山的碗碟。这份工要一直持续到深夜十一二点。大排档的后厨是另一个炼狱。
闷热、油腻、充斥着油烟、剩菜和洗涤剂的刺鼻气味。
巨大的不锈钢水池里永远堆满了沾满油污和食物残渣的碗盘。
江需要穿着防水的长围裙和胶鞋，站在水池前，
双手长时间浸泡在滚烫的、加了强力去污剂的碱水里。苏晚在他深夜归来时，
不止一次看到他原本骨节分明的大手被泡得发白、肿胀，手背上布满了细小的裂口，
指尖因为长时间接触化学品而粗糙脱皮，像砂纸一样。阁楼里那张瘸腿的小桌子，
成了他们一天中唯一有交流的地方——晚餐时分。无论多晚回来，无论多累，
江总会带回来一点食物。有时候是两份便宜的、油水很少的素炒面，
有时候是几个馒头夹着一点点咸菜。他自己那份，永远是分量更少的那一个。
最让苏晚心头震颤的，是那些偶尔出现的、极其难得的荤腥。可能是大排档后厨老板心情好，
允许员工打包一点客人吃剩的、还算完整的肉食尽管在苏晚看来，
那已经是极大的恩赐；也可能是他省下了自己那份微薄工钱里的一点点，
特意买回来的——一小块卤得酱***人的猪头肉，或者几片薄薄的、油亮亮的叉烧。
每当这种时候，江总是沉默地拿起筷子，将那些珍贵的、泛着油光的肉片，
一片、两片……毫不犹豫地、精准地夹到苏晚的碗里。“吃。”他还是那个字，
眼神落在她碗里，带着一种不容她拒绝的固执。苏晚的心像被什么东西烫了一下。
她看着自己碗里堆叠起来的肉片，又看看他碗里只有几根青菜和寡淡的面条，
喉咙像是被堵住了。“你自己也吃…”她小声说，想把肉片夹回去。
江的筷子却更快地压住了她的筷子。他的动作很轻，却带着一种不容反抗的力量。他抬起眼，
那双深潭般的眼睛在昏暗的烛光下看着她，里面没有任何情绪，
只有一种近乎本能的坚持：“你吃。”苏晚的手指僵住了。筷子触碰间，
她能清晰地感受到他手上那些粗糙的厚茧和裂口摩擦过她的皮肤。那触感粗粝，
带着劳作的艰辛和生活的重量。一股酸涩猛地冲上鼻尖，眼眶瞬间就热了。她慌忙低下头，
掩饰住自己发红的眼圈，默默地扒着碗里的饭菜。那几片肉的味道混着泪水，咸涩无比，
却带着一种她从未体会过的、沉甸甸的暖意，一直熨帖到冰冷的心底。阁楼依旧破败漏雨，
空气依旧寒冷潮湿。但那张瘸腿桌子旁，那点摇曳的烛光下，那几片被强行夹到她碗里的肉，
却成了苏晚灰暗世界里唯一的光源和热源。
它们无声地传递着一个信息：在这个被全世界抛弃的角落，
还有人愿意把最后一点温热和珍贵，全部留给她。
时间在阁楼的潮湿、滴答的雨声和江沉默而沉重的奔波中，悄然滑过。三个月后的一个傍晚，
江比平时回来得稍早一些。阁楼里光线昏暗，苏晚正借着天窗最后一点微光，
笨拙地缝补着他那件工装外套上被货物钩破的一道口子。针脚歪歪扭扭，远谈不上好看。
门“吱呀”一声被推开，带着一身尘土和淡淡机油味的江走了进来。
他看起来比平时更疲惫一些，眼底有浓重的阴影，但那双深潭般的眼睛，
在昏暗的光线下却似乎比平时亮了几分。他走到那张瘸腿桌子旁，没有像往常一样立刻坐下，
而是从他那件洗得发白的旧外套内袋里，小心翼翼地掏出一个东西。
那是一个小小的、方方正正的硬纸盒子，外面裹着一层廉价的、印着俗气花纹的包装纸。
他把盒子轻轻推到苏晚面前。苏晚愣住了，手里的针线活停了下来，愕然地看着那个小盒子，
又抬头看看江。烛光跳跃在他棱角分明的脸上，映出他下颌微微绷紧的线条。
他的眼神有些不易察觉的躲闪，似乎不太习惯做这样的事。“什么？
”苏晚的声音带着一丝自己都没察觉的干涩。“给你的。”江的声音依旧低沉沙哑，
言简意赅。他移开目光，看向漏雨的天窗，仿佛那里有什么吸引人的东西。
苏晚的心跳莫名地快了几分。她放下针线，迟疑地伸出手，拿起那个小小的盒子。
包装纸很薄，她轻轻撕开，露出了里面一个更小的、深蓝色的丝绒首饰盒。
她的指尖有些颤抖。丝绒的触感细腻而陌生。她深吸了一口气，掀开了盒盖。
里面静静躺着一枚胸针。造型很简洁，是一只振翅欲飞的银白色小鸟。
翅膀的线条流畅而灵动，镶嵌着几颗细小的、切割得不算特别精细，
却异常璀璨闪亮的透明石头，在昏暗的烛光下折射出细碎而纯净的光芒。小鸟的眼睛，
是两颗更小却更亮的小石头，仿佛蕴含着一点灵动的生机。它并不贵重，材料普通，
工艺也谈不上多么精湛。但苏晚知道，这小小的胸针，
需要江在多少个凌晨的蔬菜堆里弯腰扛起沉重的筐，
在多少个闷热油腻的后厨里刷洗堆积如山的碗碟，
才能从他那微薄得可怜的、需要支撑两人基本生存的工钱里，一点一点地省出来。它干净，
明亮，带着一种挣脱束缚、渴望自由的气息。与这阴暗潮湿、散发着霉味的阁楼，
与她身上破旧的衣服，形成了无比鲜明的对比。一股汹涌的热流猛地冲上苏晚的眼眶，
视线瞬间模糊了。她紧紧攥着那个小小的丝绒盒子，指节因为用力而泛白。她猛地抬起头，
看向依旧沉默地站在阴影里的江。泪水终于控制不住地滚落下来，砸在冰冷的手背上，
温热一片。“谢谢…”她的声音哽咽得不成样子，除了这两个字，她不知道该说什么。
所有的震惊、感动、酸楚、还有一丝说不清道不明的悸动，都堵在喉咙里。
江似乎被她的眼泪弄得有些无措。他身体几不可察地僵硬了一下，
目光飞快地扫过她泪湿的脸，又迅速移开，落在地上那摊积水上。他抿了抿唇，
生硬地吐出几个字：“别哭。…不值钱。”说完，他像是完成了什么艰巨的任务，
转身走到墙角，拿起那个豁口碗，又开始沉默地接那似乎永远也接不完的漏雨。滴答。滴答。
烛光跳跃着，映着苏晚手中那枚小小的、银光闪闪的鸟形胸针，也映着她脸上未干的泪痕。
这枚廉价的、却重逾千斤的礼物，像一枚投入死水潭的石子，在她沉寂的心湖里，
激起了前所未有的巨大涟漪。它不再仅仅是一件首饰，它成了一个象征，一个在无边黑暗中，
有人愿意为她点亮的、微弱却倔强的光点。它似乎在无声地告诉她：即使被碾入尘埃，
也依然值得被珍视，依然可以向往天空。苏晚将胸针紧紧握在手心，
那冰冷的金属边缘硌着皮肤，带来一种真切的痛感，却也带来一种前所未有的力量感。
日子依旧艰难，依旧围绕着生存打转。但那枚小小的胸针，像一枚别在苏晚心口的徽章，
无声地改变着一些东西。她开始更主动地收拾那个破败的阁楼，
尽可能让它显得不那么像个垃圾堆。她学着用有限的材料做点简单的饭菜，在江深夜回来时，
锅里能有一碗温热的面汤。她甚至开始留意街角电线杆上贴的那些模糊不清的招工启事，
虽然每一次尝试都被年龄、学历或者“形象不佳”的理由拒之门外，
但她眼底那层厚厚的灰烬，似乎被那点银光刺破了一些。江依旧沉默如磐石，早出晚归，
打着他那三份仿佛没有尽头、榨干人最后一丝力气的工。只是，苏晚偶尔能捕捉到，
当他看到她笨拙地试图改善这个“家”，或者在他深夜归来时递上一碗热汤时，
他那双深潭般的眼睛里，会极快地掠过一丝极其细微的、难以捕捉的波动，
像是冰封的湖面下，有什么东西极其微弱地融化了一瞬。他依旧会把碗里仅有的肉片夹给她，
动作固执得不容拒绝。苏晚不再试图推让，只是默默地吃下，
然后把自己碗里更多的素菜拨到他碗里。江看着她，眉头似乎会几不可察地皱一下，
但最终什么也没说，低下头，大口地扒着饭。这种沉默的、带着体温的互动，
成了阁楼里唯一的暖流。又过了一个多月。一个闷热得让人喘不过气的夏夜，
江直到凌晨一点多才拖着沉重的脚步回来。他比平时更累，
脸色在昏暗的烛光下显得异常苍白，走路时，一条腿似乎有些使不上力，动作明显僵硬。
他沉默地放下东西，走到墙角准备接水。“你怎么了？”苏晚立刻察觉到了异样，
放下手里缝补的东西，站起身走过去。江的身体顿了一下，没回头，声音闷闷的：“没事。
”苏晚没理会他的搪塞，直接绕到他前面。借着摇曳的烛光，
她清晰地看到他左边裤腿膝盖处，有一大片深色的、湿漉漉的污渍，
颜色比周围的布料深得多。一股淡淡的、带着铁锈味的血腥气弥漫开来。“你受伤了！
”苏晚的心猛地一沉，声音都变了调。“摔了一下，擦破点皮。”江的声音依旧没什么起伏，
试图侧身避开她。苏晚却不由分说地蹲下身，动作带着一种从未有过的坚决。
她小心翼翼地卷起他那条沾血的旧工装裤腿。布料粘连在伤口上，她动作极轻，