我和小刁是全校公认的垫底学渣。

每次考试，他精准控分６０，我稳定输出５９。

直到转校的学霸姐妹花当众羞辱：“考过我们，就做你们女朋友！”

小刁撕下伪装，考出惊天６９０分。 我交出６８９分的答卷。

全校沸腾，指责我们作弊：“学渣逆袭？骗鬼呢！”

重考现场，我们默契地交上６０分和５９分的卷子。

走廊外，班主任的怒吼穿透门缝：“胡珊、刁易考零分也能上好大学！你们比得起吗？”

口袋里的作弊钢笔微微发烫，我和小刁相视一笑。

这猪，还得继续扮下去。

高一第二次期中考试的数学考场，空气黏稠得像是凝固的糖浆。窗外的雨淅淅沥沥，敲打着玻璃，也敲打着教室里一片死寂的神经。笔尖划过粗糙试卷的沙沙声，是唯一的背景音乐。

我，百无聊赖地转着手里那支看起来平平无奇的黑色钢笔，目光却像被磁石吸住，黏在右前方的刁易——小刁的后脑勺上。别人在试卷上绞尽脑汁，我们这对“胡汉三与刁德一”组合，却在玩一场只有自己懂的高难度游戏：他追求极限控分６０，我则誓死捍卫万年５９的宝座。

小刁的背挺得笔直，像一棵风雨里的小白杨。

他落笔的速度不快，甚至有些刻意的停顿。我知道，他那颗堪称精密仪器的大脑正在高速运转：选择题第几题该错？大题写到哪一步必须“卡壳”才能刚好扣掉计算分？如何让整张卷子看起来像是拼尽全力才勉强摸到及格线的边缘？

这份追求“自然平庸”的强迫症，是我枯燥高中生活里最大的乐趣来源。

而我，口袋里的钢笔正散发着不易察觉的温热。

当监考老师踱步到教室另一端，我迅速在草稿纸上写下一个题号。笔尖仿佛有了自己的生命，细微的嗡鸣几乎淹没在雨声里，一行行清晰、甚至带着点标准答案味道的解题步骤就流畅地浮现在纸上。

我只需要像个笨拙的抄写员，用歪歪扭扭的字迹和故意跑偏的逻辑，“努力”地把它们誊写到卷面上，精准地避开所有正确答案，最终稳稳落在５９分。这活儿，熟能生巧。

交卷铃响，像刑满释放的宣告。

人群涌出教室，嗡嗡的议论声里夹杂着解脱和抱怨。我和小刁像往常一样，被汹涌的人潮裹挟着，坠在队伍最末尾。

数学卷子通常批改最快。鲜红的数字像血迹一样刺眼。我习惯性地掠过那些***十分的名字，目光直接砸向底部区域。找到了。胡珊：５９。很好，稳定发挥。

我嘴角刚扯出一丝习惯性的弧度，视线本能地扫向旁边那个名字。下一秒，那点弧度僵死在脸上。

刁易：５９。

这节奏好像歪了啊！

周围瞬间安静了那么一瞬，随即爆发出压抑不住的、带着惊愕和幸灾乐祸的窃笑。

“５９？刁德一居然没及格？” “哈！万年６０分王失手了？” “胡汉三还是５９，刁德一也５９了？这俩学渣***是秤不离砣啊！”

小刁像一尊骤然被冻结的石膏像，直挺挺地杵在原地。他死死盯着公告栏上那个鲜红刺目的“５９”，惨白的脸上没有一丝血色，嘴唇抿成一条僵硬的直线。

我能清晰地看到他垂在身侧的手，指节捏得发白，微微颤抖。那眼神，不再是平日里的懒散或计算时的锐利，而是一种被猝不及防撕裂了某种坚固外壳的茫然和……一丝被冒犯的震怒。

我的心跳猛地漏了一拍，随即像失控的鼓槌疯狂擂动，几乎要撞破胸膛。口袋里那支刚刚冷却下来的钢笔，毫无征兆地再次滚烫起来，隔着薄薄的校服布料灼烧着我的皮肤。

完了！他是不是……发现了什么？