浴室冰凉的瓷砖硌着何清霞的膝盖，寒意顺着骨头缝往上钻。莲蓬头没关严，一滴，又一滴，

水珠砸在潮湿的地面上，声音空洞得让人心慌。她的指尖颤抖着，

抚过眼前那双刺目的红色高跟鞋。克里斯提·鲁布托，

标志性的猩红鞋底此刻沾着几点干涸的泥浆，像凝固的血。37码。细得惊人的鞋跟上，

一缕银白色的长发死死地缠绕着，在昏黄的顶灯下闪着诡异的光——这绝不是她的头发。

目光上移，丈夫于顺明的昂贵定制西装外套，就那么随意地搭在浴室门把手上，

像一面宣告背叛的旗帜。第二颗纽扣的缝线松脱了，狼狈地耷拉着。更刺眼的是，

西装口袋里，露出半截印着烫金酒店LOGO的白色房卡。

这已经是第三次了。

心脏像是被一只冰冷的手攥紧，每一次搏动都带着撕裂般的钝痛。

三年前那个五周年纪念日的晚上，他也是这样，跪在摔裂的结婚照前，眼睛通红，

酒气冲天：“客户灌酒！我喝断片了！手机里那些照片都是他们乱拍的！” 她信了。

因为梳妆台上，那瓶他带回来的***版香水还散发着甜腻的香气，像一层虚幻的安慰。

那次之后，他确实收敛了，像做错事的孩子，小心翼翼地讨好。

一年前，圆圆发高烧，她手忙脚乱地翻找退烧药，

却在行车记录仪里听到他和一个陌生女人黏腻的调笑。她举着手机质问他，他一把抢过，

当着她的面狠狠砸在地上，碎片四溅。他抱着烧得小脸通红的女儿，赌咒发誓，

声音嘶哑：“只是应酬！逢场作戏！霞，我心里只有这个家！只有你和圆圆！” 她又信了。

看着他连夜驱车三百公里，凌晨带着特效退烧药冲进家门时汗湿的背影，她把撕碎的保证书，

一点一点，用胶水粘了回去。那之后，他仿佛脱胎换骨，对她们母女好得无可挑剔。