城墙外，赤红的火线在地平线上翻滚，像一条不肯安睡的龙，鳞甲每一次翕张都喷出滚烫的火星。
风从裂谷深处卷来，带着焦土与血腥的味道，像刀锋贴着面颊刮过，却刮不掉空气里沉重的铁锈味。
雪片尚未落地就被炙烤成灰白的雾，雾气弥漫，又被火光映成血一般的颜色。
三岁的云烬被父亲裹在一件大人的赤色披风里，只露出半张灰扑扑的小脸。
披风太大，边角拖在地上，发出沙沙的声音，像一面残破的旗，也像一条不肯倒下的火焰。
她的小手紧紧攥着父亲的衣襟，指尖却冻得发紫。
她听见父亲的心跳，沉稳而急促，像战鼓在胸腔里擂动。
她不懂战鼓，只觉得那声音让她安心，又让她害怕。
“替我守好。”
父亲的声音沙哑得像火堆里爆开的炭，简短、干脆，没有回头。
云烬仰起头，却只看见父亲坚毅的下颌线条，被火光勾勒出冷硬的弧度。
他的眼睛在那一刻像两口深井，井底燃着火，火里映着她小小的影子，像一粒即将被风吹散的灰烬。
她张口想喊，却只发出一声细若游丝的“爹”，那声音被风撕碎，被火吞没，被夜色掩埋。
石阶共有九十九级，每一级都被岁月和战火磨得光滑，像一条条被反复舔舐的刀刃。
云烬被放在最高一级，小小的身子在披风里缩成一团，像一只被遗弃的雏鸟。
风从城墙缺口灌进来，掀起她的发梢，露出冻得通红的耳朵。
她听见自己牙齿打颤的声音，像细小的冰粒在瓷碗里滚动。
最高处站着一位白发老人。
赤霄真人，镇守烽燧关三百年，他的袍角猎猎作响，像一团凝固的火焰，又像一座即将喷发的火山。
火光在他银白的发丝上跳跃，给他镀上一层血金的颜色。
他低头，看见女娃左脚的鞋子跑丢了，右脚的鞋头磨出洞，露出冻得通红的小脚趾。
那脚趾蜷缩着，像一枚小小的、倔强的火苗。
他蹲下来，动作缓慢却坚定。
干枯的手指轻轻按在云烬眉心，一缕极细的火灵力探入经脉，像一条温柔的小蛇在雪地里游走。
云烬只觉得一股暖流从眉心散开，瞬间驱散了西肢百骸的寒意。
她睁大眼睛，看见老人的眼底有一片深不见底的火海，火海里倒映着她小小的身影，却不再是颤抖的雏鸟，而是一粒即将燎原的火种。
“先天火灵脉，纯度九成八，可担大火。”
老人声音不大，却震得夜风都退了一寸。
守门的两位师兄瞪大眼——上一个“九成八”还是五十年前的事，如今那人己成了传说中镇守南域的焚天王。
他们看向云烬的目光里，惊讶、羡慕、怜悯交织在一起，像一张无形的网，将小小的她牢牢罩住。
赤霄脱下自己的外袍，把云烬包成一只小小的茧。
外袍还带着老人的体温，带着战火的味道，带着三百年不曾熄灭的灼热。
他转身，声音不高却传遍整个山门：“从今日起，她是我关门弟子。
宗门供给之外，一切靠自己。”
关门弟子西字一出，石阶上下的弟子全跪了。
他们的膝盖砸在坚硬的石板上，发出沉闷的声响，像一声声遥远的战鼓。
云烬窝在宗主的披风里，听见自己咚咚的心跳，像有人在里面敲鼓。
她还不懂什么是“关门弟子”，只觉得很多人在看她，目光里有火，有光，也有她看不懂的沉重。
那一夜，烽燧关的烽火台上，多了一盏小小的红灯笼。
灯笼上，用朱砂写下“烬”字，像一粒火种，被风晃得摇摇晃晃，却始终没有熄灭。
风更大了，火线更红了，而那个小小的身影，终于在这无尽的火光与黑暗中，找到了她最初的、也是最后的归处。