夕阳刚沉入西边的峰峦，青灰色的雾气便从谷底翻涌而上，转眼吞没了整座山林。
老和尚提着竹篓推开庙门时，檐角的铜铃正被夜风撞得叮当作响，***清冷，仿佛在提醒他：这山中岁月，又少了一日。
庙很小，不过三间瓦屋，墙皮斑驳，门扉朽裂。
正殿的佛龛上供着一尊半人高的木雕观音，漆色早已剥落，露出内里干枯的木质纹路。
老和尚每日晨昏定省，总要先为观音拭去浮灰，再添半盏清水。
清水是后山石缝里沁出的泉水，他天不亮便去接，竹筒悬在腰间，一路走，一路听水声晃荡，像是菩萨的低语。
他的苦修极简，近乎自虐。
一领袈裟穿了三十年，补丁摞着补丁，粗麻磨得泛白；每日只食一餐，不过是几颗野果、半块糙饼，偶尔化缘得来一碗薄粥，也要先供在佛前。
入夜后，他盘坐在蒲团上诵《金刚经》，任凭山风从门缝里灌进来，冻得指节发青。
蒲团下的青砖被磨出了一圈凹陷，像一道年轮，刻着他与山寺共度的光阴。
这一日，他破例下了山。
山脚的村落闹了饥荒，庙里存的一袋糙米，他尽数背去施了粥。
回程时竹篓空空，只装着一把村民硬塞的苦菜。
天色渐暗，林间起了风，枯叶簌簌扑在脸上，带着初冬的寒意。
他走得慢，赤脚踩过满地松针，脚底的老茧早已不觉刺痛。
忽然，一声怪笑刺破了山林的寂静。
那笑声似人非人，像是夜枭嘶鸣，又似幼童啼哭，尾音拖得极长，在空谷中荡出层层回响。
老和尚脚步一顿，枯枝般的五指攥紧了胸前的佛珠。
他修行数十载，山精野怪见过不少，却从未听过这般令人脊背发寒的声音。
循声而去，穿过一片荆棘丛，眼前豁然现出一块空地。
月光惨白，照得满地枯骨莹莹发亮——那是野狼啃食后的残骸，零散的肋骨间还挂着碎布。
空地中央却躺着一个襁褓，布料鲜红如血，在惨白月色下妖异得刺目。
更诡异的是，三头灰狼正围着襁褓打转，喉咙里滚着低吼，獠牙上还滴着涎水，却始终不敢靠近。
老和尚拨开荆棘的刹那，狼群倏然退散，仿佛被无形之力驱赶。
他走近细看，襁褓中的婴孩正