＞弹琴的女人总穿着高领毛衣，哪怕三伏天也把脖子捂得严严实实。
＞她儿子小宇手臂上的淤青和我女儿学琴时摔的伤一模一样。
＞“琴键坏了几个音，”她递来维修费时袖口滑落，腕骨处新鲜的紫痕刺得我眼皮一跳，“麻烦您了，陈师傅。”
＞那晚砸门声和男人的咒骂撕裂楼道时，我抄起扳手冲了出去。
＞醉醺醺的前夫揪着小宇的头发往墙上撞。
＞我挥拳的瞬间，听见女儿惊恐的哭喊在耳边炸开——＞那年我也是这样，把举着花瓶砸向她们娘俩的浑蛋揍进了医院。
＞警车带走施暴者后，她默默煮了宵夜。
＞蒸腾的热气里，她忽然说：＞“面要坨了，老陈。”
＞我埋头猛吃，滚烫的面汤混着无声的泪砸进碗里。
---晚上十一点整，像上了锈却依旧准点的发条，那叮叮咚咚、带着明显杂音的钢琴声，准时从地下洗衣房的方向，顽强地穿透两层楼板，钻进我的耳朵里。
我正窝在客厅那张旧沙发里，对着电视里无聊的肥皂剧打盹。
女儿贝贝在她自己房间写作业，门关着。
这琴声，就成了这栋老旧筒子楼里，除了水管时不时的***和隔壁夫妻永无休止的拌嘴之外，最顽固的背景音。
琴弹得……怎么说呢，磕磕绊绊。
一首挺简单的《献给爱丽丝》，愣是被弹得像是踩着石头过河，深一脚浅一脚。
时不时就卡在一个音符上，反复地、执拗地敲打，发出一种近乎金属疲劳的“嗡嗡”声，听得人牙根发酸。
然后又猛地蹦到下一节，节奏乱得毫无章法。
能听出来弹的人手指头挺僵硬，力气也不匀，但那股子不依不饶的劲儿，硬是把一首温柔的曲子，弹出了几分悲壮的意味。
弹琴的是302新搬来的女人，叫林晚。
带着个七八岁的儿子，叫小宇。
搬来大概一个多月，安静得像是角落里的影子。
这琴声，就是她唯一的“噪音”。
我起身，趿拉着拖鞋走到阳台。
阳台正对着楼后面那个巴掌大的小天井，洗衣房就在天井对面那排低矮的平房里头。
昏黄的光线从洗衣房脏兮兮的窗户透出来，能勉强看见里面那架老掉牙的立式钢琴模糊的轮廓，还有钢琴前坐着