＞面对破庙漏雨的屋顶和饥肠辘辘的难民群，我支起了油锅。
＞“一文钱，炸虫蛹！”
＞难民们捏着铜板哄抢，骂我是发瘟财的黑心厨子。
＞三个月后，我的摊子前排起长队，连知府小姐的马车都停在巷口。
＞珍膳堂的东家带着打手掀了我的油锅：“贱民，也配用‘鲜’字招牌？”
＞我抖开包袱里最后半勺味精，撒进知府千金的汤碗。
＞她一口下去，连汤勺都咬碎了：“来人！
把这黑店的灶给我砸了！”
＞——＞后来，我的“神仙鲜”食肆开遍十八州。
＞跑堂的伙计，正是昔日珍膳堂的东家。
---冰冷的雨水，带着初冬的寒意，顺着破庙坍塌了半边的瓦檐，淅淅沥沥，滴落在陈粟额头上。
他猛地一哆嗦，从一种混沌的、如同沉入深海的眩晕感中挣扎出来。
眼前是断壁残垣，蛛网纠结。
几堆半燃半熄的枯枝败叶旁，蜷缩着十几个衣衫褴褛、面黄肌瘦的人影。
空气里弥漫着潮湿的霉味、久未清洗的体臭，以及一种深入骨髓的、名为饥饿的绝望气息。
每一次粗重的呼吸，都像是破风箱在苟延残喘。
胃袋像被一只无形的手狠狠攥住，拧绞着，发出空洞而响亮的鸣叫。
陈粟下意识地捂住腹部，指尖却触碰到裤袋里一个坚硬的小方块。
他掏出来。
一个巴掌大小、银光闪闪的塑料袋，印着花里胡哨的图案和几个他无比熟悉的字——“XX牌味精（精制）”。
袋子瘪瘪的，大约只剩下小半包的分量。
这是他穿越前，在后厨给一锅临出锅的酸辣汤最后提鲜时，随手揣进裤兜的。
现在，这半包味精成了他唯一的“行李”，也是连接那个灯火通明、食材丰饶的现代厨房与眼前这地狱般景象的唯一凭证。
寒意和饥饿如同两条冰冷的毒蛇，沿着脊椎向上攀爬。
庙外，雨声渐大，寒风卷着枯叶打着旋儿灌进来。
角落里，一个妇人怀里的孩子发出猫儿般微弱的哭泣，很快又被妇人用枯瘦的手死死捂住。
不能等死。
陈粟撑着冰冷潮湿的地面站起来，腿脚发麻。
他环顾四周，目光扫过破庙角落里堆积的、不知被雨水泡了多久的朽木烂椽，又落在庙门外那片泥泞的空地上。
一个疯狂的念头