青石板路映着昏黄的灯笼光，湿漉漉的，蜿蜒进深巷尽头那座寂静得可怕的“墨韵斋”。
空气里有股极淡的甜腥气，混在潮湿的墨香里，丝丝缕缕，钻入鼻端。
云谏的脚步在斋门前顿住，雨水顺着他破旧斗笠的边沿滴落，砸在石阶上，碎成更小的水花。
他微微侧耳，除了淅沥的雨声，门内死寂得如同一座新坟。
门是虚掩的。
他推门的手很稳，指节却因用力而微微泛白。
一股更浓烈的铁锈味扑面而来，几乎盖过了满室墨香。
斋内陈设雅致，墙上挂满未完成的水墨山水、工笔花鸟，此刻却蒙上了一层惨淡的灰败。
地中央，一张巨大的梨花木画案上，摊着一幅墨迹淋漓、尚未干透的《地狱变相图》。
画中恶鬼狰狞，业火滔天，笔触癫狂，透着一股要将人魂魄吸进去的邪异力量。
画案旁，一个清瘦的身影倒伏在地。
素白的杭绸长衫，袖口沾满了浓稠发黑的血迹，像晕开的劣质朱砂。
是姑苏画圣，柳清源。
云谏蹲下身，雨水从蓑衣滑落，在地面洇开一小片深色。
他没有立刻去碰尸体，目光先落在柳清源的脸上。
那双曾看透世间烟云、点染万千山水的眼睛，只剩下两个血肉模糊的黑洞。
凝固的血痂覆盖了眼睑和颧骨，如同两朵狰狞的污浊墨梅。
而在他光洁的眉心正中，赫然烙着一枚小小的、赤金色的印记——形似半开的优昙花，花瓣边缘还带着一种诡异的、仿佛被烈火灼烧过的焦痕。
金花烙眉，死状凄厉。
云谏的呼吸很轻，几乎听不见。
他伸出手，指尖并未颤抖，却带着一种近乎麻木的冰冷，轻轻拂过柳清源紧攥着的手。
那只曾执笔描绘人间至美的手，此刻僵硬如铁，指缝里塞满了被血浸透的宣纸碎屑。
他一点点掰开那冰冷的手指。
掌心摊开，不是纸屑。
是一片边缘锋利、沾染着暗沉血迹的青铜碎片。
碎片不大，约莫指甲盖大小，上面蚀刻着极其古拙扭曲的纹路，在昏暗的光线下，透着一股难以言喻的阴冷和不祥。
云谏的指尖触碰到那冰凉的青铜碎片，一股细微却尖锐的刺痛感猛地扎进指腹，仿佛被冻伤的针尖刺了一下。
他眉心几不可察地一蹙，没有收回手，反而将那碎片紧紧攥入手心。
冰冷的棱角硌着皮肉，那点刺痛感迅速蔓延开，带着一种诡异的灼热，首抵心口，像一颗沉睡的、带着毒刺的种子被惊醒了。
他低头，目光落在柳清源头侧的地面上。
大片尚未完全凝固的暗红血泊中，有两个歪歪扭扭、却带着某种癫狂决绝的字，是用手指蘸着血写就的——“洗尘”。
血迹蜿蜒，仿佛书写者用尽了最后一丝力气，也带着无尽的困惑与怨毒。
洗尘？
洗什么尘？
窗外的雨声似乎更大了些，敲打着窗棂，也敲打着这死寂的空间。
云谏缓缓站起身，手心里的青铜碎片像一块冰，又像一块炭，沉甸甸地烫着他的掌心。
他环顾这间充满死亡气息的雅室，目光扫过那些未完成的画作，最终落回地上那具眉心烙着金花的尸体，以及血泊中那两个字。
一种沉重的、粘稠的寒意，比姑苏的冷雨更甚，无声无息地缠绕上来，裹住了他的心脏。
他无声地吸了口气，将那枚带着柳清源体温（或者说，是最后一点生命余烬）和血迹的青铜碎片，紧紧攥住，塞入怀中贴身的口袋。
冰冷的触感紧贴着心口，那点刺痛感并未消失，反而像活物般，开始缓慢地、执拗地向内钻探。
巷口，远远传来了杂乱的脚步声和官差的呼喝声，还有犬吠，正朝着墨韵斋的方向迅速逼近。
云谏最后看了一眼血泊中那扭曲的“洗尘”二字，斗笠下的阴影遮住了他所有的表情。
他身影一晃，如同被风吹散的影子，悄无声息地融入了后窗更深的雨幕和黑暗之中。
只留下满室血腥、癫狂的画作，和眉心那朵无声盛开的、诡异的金色优昙花。
怀里的青铜碎片紧贴着皮肉，冰冷，却又带着一种不祥的、细微的搏动感，像一颗沉入深渊的心脏。