前世我被商业伙伴和妻子联手害死在VIP病房。拔我氧气管的，

正是合伙人那看似高冷的女儿林晚舟。重生回二十年前，我成了潦倒的艺术生沈亦白。

林晚舟如今是金融新贵，林初晴是她的骄纵妹妹，苏蔓则是前世冷眼旁观的医生。

我精心设计，让林初晴爱上我的画，让苏蔓沦陷于我的脆弱。

林晚舟却在拍卖会上高价拍下我的作品：“沈先生，你的画里有种……熟悉的恨意？

”晚宴上，她高跟鞋抵住我的膝盖：“装得辛苦吗？那个死在VIP病房的男人？

”---冰冷的触感，尖锐地刺进咽喉深处。那不是针头，是氧气管被硬生生扯离的末端。

塑料的硬边刮擦着脆弱的气管黏膜，每一次徒劳的抽吸都像在吞咽碎玻璃。

视野被一片刺目的、消毒水味的白彻底吞噬，只剩下天花板惨白的吸顶灯，光晕扩散，

模糊成巨大的、无情的眼。一只女人的手，稳定得令人心寒。纤细，保养得宜，

指甲修剪得圆润完美，涂着昂贵的、近乎透明的裸色甲油。腕骨上压着一块铂金镶钻腕表，

表盘反射着病房顶灯的光，在我涣散的瞳孔里炸开一团冰冷炫目的光斑。钻石的棱角，

隔着薄薄的医用橡胶管，重重地硌在我濒死的喉结上。窒息感像沉重的铁幕轰然压下，

碾碎最后一点意识。肺部在绝望地抽搐，却吸不进一丝救命的空气。

视野边缘迅速被浓稠的黑暗吞噬，向中心收缩。那只戴着名表的手，那枚闪着寒光的钻石，

成了我意识沉入深渊前，最后烙下的、带着血腥味的冰冷图腾。林晚舟。林国栋的女儿。

我的合伙人，我“挚友”，林国栋。还有……病床另一边，死死按住我挣扎手臂的，

我那“温柔贤淑”的妻子，陈莉。她的脸在扭曲的视野里模糊成一片狰狞的油彩，

只有那双眼睛里射出的贪婪和狠毒，像淬毒的针，扎进我濒死的神经。

氧气耗尽的嘶鸣在颅内尖锐回响，像濒死的蝉。黑暗，彻底淹没了一切。* * *嗡——！

刺耳的震动声，像生锈的锯子，猛地撕开了沉滞的黑暗。我猛地弹坐起来，

心脏在瘦弱的胸腔里擂鼓般狂跳，几乎要撞碎肋骨蹦出来。

喉咙里残留着那股被硬物死死扼住、空气彻底断绝的剧痛和冰冷。

冷汗瞬间浸透了单薄的背心，黏腻冰冷地贴在皮肤上。不是消毒水味。

是浓重的、劣质烟草混合着隔夜泡面汤、还有墙角霉菌疯狂滋生的潮湿腐朽气味。浑浊，

沉闷，令人作呕。眼前不是病房刺目的白。是昏黄。一盏瓦数低得可怜的白炽灯泡悬在头顶，

光线吝啬而浑浊，勉强照亮着这方狭小、破败的空间。墙壁斑驳，

大片墙皮像溃烂的皮肤般剥落，露出底下脏污的灰黑色。一张嘎吱作响的铁架床，

一张掉漆严重、堆满颜料管和揉成团的废稿的旧木桌，

一个塞满了廉价衣物和画布的简易布衣柜，挤占了几乎所有的空间。阳光？一丝也无。

只有一扇小小的、蒙着厚厚油垢和灰尘的气窗，透进一点城市深处永远灰蒙蒙的天光。

我大口喘息，像条被抛上岸的鱼。每一次吸气，那浑浊发霉的空气都***着气管，

引发一阵剧烈的呛咳。咳得撕心裂肺，弯下腰，胃部痉挛，冷汗顺着额角滑落，

滴在散发着霉味的床单上。

濒死的冰冷和此刻这具身体真实的、虚弱的燥热在血管里剧烈冲突。这不是我的身体。

绝不是那个被精心调养、却在最后时刻被轻易摧毁的富商躯体。太瘦了。骨架支棱着，

手臂细弱，皮肤是长期营养不良和不健康作息留下的黯淡苍白。胃袋空空如也，

火烧火燎地绞痛。我挣扎着，手脚并用地爬下那张吱呀作响、几乎要散架的铁床。双腿虚软，

差点一头栽倒在冰冷的水泥地上。踉跄几步，

唯一勉强称得上“干净”的区域——一块被钉在墙上的、边缘已经开裂起毛的方形破镜子前。

镜面模糊，映出一张完全陌生的脸。年轻得过分。顶多二十出头。脸颊凹陷，颧骨突出，

下巴上残留着没刮干净的青色胡茬。头发油腻，乱糟糟地纠缠着，遮住了小半张脸。

露出的部分，皮肤苍白，眼下是浓重的、睡眠不足的青黑。唯有那双眼睛，深陷在眼窝里，

此刻却像两口幽深的寒潭，翻涌着不属于这个年纪的、浓得化不开的惊悸、茫然，

以及一种近乎野兽般的、死里逃生后尚未完全凝聚的凶光。沈亦白？

这个名字像一颗冰冷的石子投入混乱的意识之海，激起微弱的涟漪。

记忆碎片尖锐地扎进来：廉价的地下室出租屋，被颜料弄脏永远洗不干净的手指，

被画室教授批得一文不值的作业，画廊老板不耐烦的闭门羹，

还有……催缴房租的房东那刻薄尖锐的骂声。

一个挣扎在艺术圈最底层、穷困潦倒、看不到任何希望的艺术系学生。沈亦白。我，沈亦白？

镜子里那双陌生的、布满血丝的眼睛死死盯着我。我缓缓抬起手，冰冷的手指颤抖着，

用力抹过镜面模糊的污垢，试图看得更清楚些。指尖触碰到镜面，留下清晰的指痕。

镜中人也在做着同样的动作。然后，一个极其缓慢、极其僵硬的动作出现了。

镜子里那个苍白瘦削的年轻人，嘴角的肌肉开始抽动，像生锈的齿轮被强行启动，

一点点地、艰难地向两侧拉扯。一个弧度生硬、毫无温度、甚至带着一丝诡异扭曲感的微笑，

在那张属于沈亦白的脸上，艰难地、一点一点地成型。镜面上冰冷的触感顺着指尖蔓延，

直抵心脏。这不是笑。是面具的开始。

* * *胃部的绞痛变成了一种持续不断的、沉闷的钝击，提醒着这具身体最原始的需求。

我翻遍了那个摇摇欲坠的布衣柜，又拉开吱呀作响的木桌抽屉。几个干瘪的方便面袋子，

空的矿泉水瓶，几枚散落在抽屉角落、沾着颜料污渍的硬币，发出几声微弱的叮当响。

所有价值加起来，大概只够买两个最便宜的面包。记忆里，沈亦白最后的“资产”，

是一批无人问津的画。它们被随意地卷起来，塞在床底下那个落满灰尘的纸箱里。我蹲下身，

拖出那个沉重的纸箱。灰尘腾起，在浑浊的光线下飞舞。打开箱子，

一股颜料和纸张陈旧的混合气味扑面而来。里面胡乱塞着几十个卷起的画筒。

我随手抽出一个，解开系绳，在狭窄的地面上小心地展开。画布上的内容闯入眼帘。

天空是压抑的、翻滚的铅灰色油彩，厚重得像是要随时砸下来。

扭曲的建筑轮廓在灰暗中若隐若现，线条混乱而充满不安。画面的主体，

是一张巨大、变形、充满痛苦的人脸，五官夸张地扭曲着，空洞的眼窝凝视着画外，

嘴巴大张，像是在无声地呐喊。整幅画充斥着一种绝望、阴郁和挣扎的气息，

技法……说实话，相当青涩，笔触狂躁，色彩运用也显得混乱而缺乏章法。艺术价值？

几乎没有。市场价值？零。但这股扑面而来的、毫无掩饰的负面情绪……像一面扭曲的镜子。

我面无表情地看着画布上那张扭曲痛苦的脸，

胃部的饥饿感似乎被另一种更冰冷的东西短暂地压了下去。生存。活下去。这是第一步。

用沈亦白这个潦倒的身份活下去。我小心翼翼地将这幅画重新卷好，塞回画筒。

目光在箱子里其他相似的画筒上扫过。然后，我的视线落在了房间角落。

那里堆着一些被沈亦白视为失败品的画布，有些只涂了几笔就被废弃，

有些则被颜料刀狠狠刮过，留下丑陋的痕迹。其中一块画布，尺寸较小，

画的是几朵形态扭曲的、暗紫色的鸢尾花。花瓣的边缘被颜料刀刮得破碎不堪，

色彩阴郁得几乎发黑。我走过去，拿起那幅被遗弃的鸢尾花。画得不好，

但那种破碎和阴郁感，反而比那幅完整的人脸更直接，更……危险。像一种无意识的宣泄。

就是它了。* * *城市的心脏地带，高楼林立，玻璃幕墙反射着刺目的阳光，

冰冷而疏离。

空气里是汽车尾气、昂贵香水以及一种无形的、名为“成功”的压迫感混合的味道。

与沈亦白那散发着霉菌味的蜗居，是两个截然不同的世界。

我站在“云巅艺廊”巨大的落地玻璃窗外。里面灯光明亮柔和，

光洁如镜的大理石地面倒映着天花板上垂下的水晶吊灯，散发出金钱精心打磨过的优雅气息。

墙上挂着色彩明快、构图和谐的装饰画，穿着考究的男男女女端着香槟杯低声交谈，

笑容得体。我的影子映在玻璃上，格格不入。洗得发白的旧牛仔裤，磨损严重的帆布鞋，

一件洗得领口变形的灰色套头衫，肩上背着一个同样破旧、装着画筒的帆布包。

头发虽然用水勉强梳理过，但依旧透着一股底层挣扎的疲惫气息。口袋里，

那几枚硬币安静地躺着。深吸一口气，压下胃里因为饥饿和紧张引起的翻搅，

我推开沉重的玻璃门。门轴发出轻微顺滑的声响，

一股混合着香薰和昂贵皮革的暖风扑面而来。门内外的温差让我打了个寒颤。瞬间，

几道目光像无形的探针般扫射过来。门口穿着剪裁合体黑色制服、戴着白手套的保安，

眼神锐利地在我身上停顿了一下，带着毫不掩饰的审视和一丝不易察觉的轻蔑。

前台妆容精致的接待小姐，脸上公式化的微笑在看到我的瞬间僵硬了零点几秒，随即恢复，