他到底没再抽第三鞭，大概是觉得抽一个“活死人”既不解气又跌份儿，骂骂咧咧地甩着鞭子走了，临走还踹翻了一个空水桶，咣当一声巨响。
“都他妈看戏呢？！
活干完了？！
晚饭还想不想吃？！”
赵阎王的吼声惊得其他杂役一哆嗦，纷纷埋下头，洗涮声、劈柴声重新响起，比刚才更急更乱，空气里那股混着血腥、汗馊和食物***的酸臭味似乎更浓了。
陈默在地上又趴了好一会儿，后背鞭痕***辣地疼，每一次呼吸都扯得生疼。
安命带来的那点清凉早没了影，只剩下皮肉撕裂的钝痛和深入骨髓的疲惫。
他挣扎着，像条离水的鱼，一点点撑起身体，扶着冰凉粗糙的石墙站稳，眼前一阵阵发黑，冷汗顺着额角往下淌。
“操蛋开局……”他喉咙里挤出半句嘶哑的咕哝，连骂娘的力气都欠奉。
一个干瘦得像麻杆的身影蹭了过来，是张二狗，厨房里唯一敢跟他搭话的杂役。
他手里端着个豁口破碗，半碗浑浊的凉水晃荡着。
“默…默哥，喝…喝口水……”张二狗声音发颤，眼珠子还瞟着门口，生怕赵阎王杀个回马枪。
陈默接过碗，冰凉的触感让他打了个激灵。
也顾不上脏，仰头灌了下去。
凉水滑过冒烟的嗓子，稍微压下了点火气，混沌的脑子也清明了那么一丝丝。
原身的记忆碎片涌上来：张二狗，跟他一样的苦命人，胆子比耗子还小。
“谢了，二狗。”
声音嘶哑得像砂纸摩擦。
“默哥…吓…吓死我了…”张二狗心有余悸，凑近了压低声音，“赵阎王今天邪火大…听…听说是外门刘管事的宝贝坐骑‘踏云驹’拉稀了…刘管事发了大火，说…说是咱厨房送的草料不干净…赵阎王挨了训…回来就…就拿咱们撒筏子…”陈默扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的笑。
灵兽拉肚子？
黑锅扣厨房杂役头上？
这修真界的“职场”，跟上辈子医院里某些破事，味儿***冲。
“嗯。”
他应了声，把空碗塞回张二狗手里，眼神麻木地看向角落。
那里有个油腻腻的大木盆，堆着小山似的肉块。
黑黢黢的猪毛茬子支棱着，暗红色的肉上凝着血丝，散发着一股浓烈的、带着土腥气的臊味。
旁边扔着一把厚背砍柴刀，刃口钝得能砸核桃，还有一把薄片刀，豁口比张二狗的破碗还多，刀身锈迹斑斑。
“我的？”
陈默朝那边抬了抬下巴，声音没啥起伏。
张二狗连忙点头，蜡黄的脸上满是同情：“是…是黑鬃猪的肉，刚送来的…凶得很，死了肉都硬得像石头，特别难弄…赵阎王说…说今天必须分切完，剔骨、去皮…弄不完…晚上就…”后面的话他没敢说，缩了缩脖子。
陈默没吭声，拖着灌了铅似的腿挪过去。
每走一步，后背的伤都像被烙铁烫一下。
他抓起那把豁口薄片刀，入手沉甸甸、冷冰冰，试着掂了掂，手腕软得首哆嗦。
就这玩意儿？
切豆腐都费劲。
上辈子拿的是柳叶刀，稳、准、快，救人命。
这辈子捏着这破铁片，在臭烘烘的厨房里，对付一堆腥臊的臭肉。
落差大得他想笑，但咧咧嘴，只牵动了伤口，疼得他嘶了口气。
算了，想屁。
活着，干活。
他吸了口气——浓烈的腥臊味呛得他咳了两声——强忍着后背的刺痛和手臂的酸软，使出吃奶的劲儿，把一块足有十几斤重的后腿肉拖到油腻发黑的厚木砧板上。
砧板浸透了陈年血污油脂，滑腻腻的。
双手攥紧刀柄，刀尖对准肉上一条看着稍软的缝隙，狠狠切下去！
“噗嗤…滋啦…”钝刀艰难地啃进皮肉，不是切割，是摩擦、是撕裂！
刀刃卡在坚韧的筋膜和粗糙的肌肉纤维里，纹丝不动。
巨大的反震力顺着手臂冲上来，震得虎口发麻，牵扯得后背伤口又是一阵***。
汗唰地就下来了，混着脸上的灰，流进眼睛，刺得生疼。
他咬紧后槽牙，整个身体的重量压上去，试图用体重推动刀锋。
“嘎吱…嘎吱…”刀刃刮着骨头的声音刺耳。
那肉块像是在嘲笑他，顽固地抵抗。
胳膊抖得像筛糠，喘气声越来越粗，眼前又开始冒金星。
这不是切肉，是跟一块顽石较劲！
就在精神绷到极限，濒临崩溃的边缘，或许是剧痛***了神经，或许是心斋那点残存的冰凉感在潜意识里搅动了一下…陈默那双疲惫得几乎睁不开的眼睛，死死盯着刀锋和皮肉接触的地方，视线忽然有点…不对劲。
那坨在他眼里原本只是粗糙、油腻、腥气的死肉，内部结构好像…“清晰”了一点？
不是视觉清晰，是一种…奇异的感知。
他“感觉”到了！
刀卡住的地方，是几束粗壮肌肉纤维拧成了死结，像个天然的“锁扣”。
刀刃前进方向上，横着一条粗得像牛筋的筋膜韧带，死命拉扯着两边。
皮肉底下，骨头的形状和关节的连接处…甚至，这块肉临死前残留的恐惧暴戾，形成一股微弱混乱、干扰切割的“气”场…这“看”，不用眼，用心，用被逼到绝境后，精神高度凝聚的本能“洞察”！
“顺着…缝儿…绕开…那根筋…肉的纹路…还有那股‘气’的缝儿…”一个近乎首觉的念头，没经过脑子，首接从疲惫的深渊里冒了出来。
完全是下意识，握着刀柄的手腕极其轻微地一拧，刀锋顺着肌肉纤维间那条几乎看不见的天然缝隙滑了进去，巧妙绕过那根粗壮的筋膜韧带，前进的轨迹，恰好是肉块内部最“软”的路径，也是那股混乱“气”流转时的一个微小“间隙”！
嗤——！
一声轻响，异常顺滑！
刚才还硬得像石头的厚猪皮和脂肪层，竟被那钝得离谱的破刀，像切热黄油一样，丝滑地划开一道平滑的口子！
露出了里面纹理分明的暗红肌肉！
陈默愣住了。
看着砧板上被轻易切开的肉，又低头看看手里锈迹斑斑的破刀。
刚才…咋回事？
抽鞭子抽出幻觉了？
这愣神的功夫，那种奇异的“洞察感”潮水般退去，眼前的肉又变回了那副糙了吧唧的鬼样子。
后背的剧痛和手臂的酸软再次凶狠地反扑上来。
“呼…呼…”他大口喘着粗气，汗珠子砸在砧板上。
甩甩昏沉的脑袋，再次握紧刀。
这次，他努力集中精神，想找回刚才“看”到结构的感觉，笨拙地模仿着手腕那一下细微的拧动。
刀又切了下去…比第一次强点，但远不如刚才那一下顺畅，依旧卡顿费力。
啧…不是***都能走狗屎运。
陈默咧咧嘴，放弃挣扎。
不再多想，只是麻木地、机械地重复着切、割、剔的动作，像台被生活榨干了油的破机器。
汗水混着血水和油污，黏糊糊地贴在伤口上，又痒又痛。
昏暗油灯下，只有那个佝偻着背、沉默对付着肉山的身影，和那单调、时断时续的切割声。
没人注意到，在他每一次因疲惫和剧痛而精神高度绷紧的瞬间，眼底偶尔会闪过一丝微弱到几乎看不见的暗金流光，快得像错觉。
砧板油腻，刀锋锈钝。
就在这污秽和苦熬里，在累到极致、痛到麻木逼出来的那点精神凝聚上，一丝源自古老智慧的“拆解”之力，像颗埋在烂泥里的种子，在绝望的土壤下，悄没声地，顶开了一点微不足道的芽尖。