天气干爽，阳光透亮地穿过戏班后台那扇糊着高丽纸的旧窗棂，落在浮尘上，也落在我刚勾完最后一笔的赵子龙脸谱上。
油彩的气味有些冲鼻，混杂着陈旧木箱和汗渍的味道。
镜子里，那盔头上的白绒球随着我的动作轻轻颤着，像一颗不安分的心。
“风老板，前头《长坂坡》的场子热透了，就等您了！”
管事的隔着门帘喊了一嗓子，声音里透着压不住的兴奋。
“就来。”
我应了一声，声音透过浓墨重彩的油彩传出来，自己听着都觉得陌生。
指尖划过冰凉的护心镜，金属的冷意刺进皮肤。
赵云……七年前送走的那个人，心里也曾揣着这样一团孤勇的火吗？
锣鼓家伙猛地炸响，开场的调门拔地而起。
我深吸一口气，那混杂着尘土和期待的前台气息涌进鼻腔。
起身，提枪，掀帘。
霎时间，台下黑压压的人头攒动，叫好声浪扑面而来，几乎将我掀个趔趄。
我定了定神，脚下扎稳了武生的步眼，一个亮相，目光如电扫过全场。
这是属于我的沙场，我的喝彩。
枪花挽起，银光泼洒。
我旋身，腾跃，踢腿，枪尖破风发出“呜呜”的锐响。
汗水顺着鬓角流下，在油彩上冲出几道细小的沟壑。
每一次腾挪落地，靴底砸在台板上发出沉闷的“咚”声，都像踩在自己空落落的心口上。
一个高难度的“鹞子翻身”稳稳落地，赢得满堂彩。
就在这震耳的喝彩声浪里，我的目光随意扫过台前几桌贵宾席。
蓦地，像被一道无形的鞭子狠狠抽中，全身的筋骨血液在刹那间冻住凝固。
第三排靠左，那张脸，即便隔着七年的烽烟尘土，隔着无数个血与火的晨昏，我也绝不会错认分毫。
祝翔弋。
他穿着簇新的深蓝色中山装，头发理得很短，鬓角已染上霜色，比记忆中壮实了不少，眉宇间刻着风霜磨砺出的硬朗线条。
他身旁坐着一个温婉的妇人，正低头逗弄着怀里一个约莫三四岁、扎着红头绳的女娃娃。
小女孩不知被台上什么动作逗乐了，咯咯地笑出声，小脑袋往她父亲的臂弯里亲昵地蹭了蹭。
祝翔弋也低下头，侧脸对着妇人，嘴角弯起一个极其温和的弧度，抬手轻轻抚了抚女儿头顶的红绳。
他笑