单调，重复，如同青云宗山门亘古不变的晨钟暮鼓，日复一日，年复一年，敲打着时光的刻度。
李石埋着头，背脊习惯性地微弓着，像一张被岁月拉得太久、已经失了弹性的旧弓。
他推着那把磨得发亮、枝桠稀疏的扫帚，将昨夜山风卷来的落叶、松针和细微的尘埃，一点点归拢到路边那棵虬结盘绕、不知活了多少年月的老松树下。
松针混在枯黄的阔叶里，踩上去有种奇异的、带着死亡气息的绵软。
三十年。
整整三十年光阴，就在这单调的沙沙声中溜走了。
山门前这条蜿蜒向上的青石道，每一块石头都已被他的鞋底磨得泛出温润内敛的光泽，如同浸透了岁月的油脂。
每一道细微的缝隙里，都曾嵌进过他扫帚推拢的尘埃，又被雨水冲刷，周而复始。
时光在这里流淌得格外粘稠，也格外沉默无声。
李石熟悉这条路上的每一处凹凸，每一片苔藓的位置，甚至每一阵风刮过时，哪棵树会落下哪种叶子。
他的生活，他的世界，就被压缩在这条青石道、这把扫帚、以及后山那间终年弥漫着潮湿木屑气味的低矮杂役小屋之间。
头顶上方，空气被骤然切开，发出细微却清晰的“嗤啦”声。
几道迅疾的流光，带着清越如龙吟的破空之音，倏忽间越过巍峨的山门牌楼，直刺向云海深处，瞬息不见。
李石握着扫帚柄的手下意识地紧了紧，粗糙的指甲掐进了同样粗糙的老茧里。
他甚至不必抬头，单凭那破空声的韵律、那灵光掠过的轨迹，就知道那是谁——内门最耀眼的那几颗星辰：沈青阳，剑意锐利无匹；陆雪衣，剑气冰寒彻骨；还有那个总是穿得如同朝霞晚霞般绚烂夺目的苏映月。
他们此刻，定然是赶往主峰那恢弘的演武场。
那里是天才们挥洒天赋、印证大道、赢得无数惊叹与仰望的舞台，是李石这样的杂役弟子，连靠近观摩都是一种奢望的圣地。
风被他们极致的速度搅乱，打着旋儿落下。
几片枯黄的山毛榉叶被紊乱的气流卷着，打着旋儿，不偏不倚，轻飘飘地落在了李石刚刚扫拢、还未来得及装筐的那一小堆落叶顶端。
他停下动作，看着那