第1章 镖局血夜
陈锋蜷缩在镖车后头，灰布劲装早己湿透，紧贴身上，冷得刺骨。
他二十出头，眉骨那道旧疤被雨水冲刷得发白，像一道陈年的裂痕。
他是天威镖局的小厮，三年前还是个扫地喂马的杂役，如今能跟着押镖，全凭一条命拼出来的。
镖车碾着泥水缓缓前行，骡子喘得如同拉风箱。
张镖师骑在前头，披着油布斗篷，嘴里骂个不停：“这鬼天气，耽误时辰，到不了下个镇子就得露宿。”
陈锋没应声，手不自觉地摸上腰间的铁剑。
剑无名，是师父三年前亲手交给他的，只说了一句：“拿稳了，这就是你的命。”
他盯着黑松岭隘口那片密林，眼皮突突首跳。
林子里静得反常。
暴雨打得树叶哗哗作响，可里头没有鸟叫，没有兽动，连风都像是被掐住了喉咙。
他蹲下身，伸手探向左后轮旁的马鞍——张镖师刚才让他去紧一紧皮扣。
指尖触到一个硬物。
半截断箭，黑羽残存，箭尾刻着一道暗红纹路，像干涸的血迹。
他捏着箭镞，心头一沉。
这不是山匪用的箭，太利，太准，是军中制式。
他起身快步走到张镖师马侧，压低声音：“林子里有杀气，没动静就是杀气。”
张镖师嗤笑一声：“你小子打杂打昏头了？
真有埋伏，老子走镖二十年还能闻不出来？”
“箭……”陈锋刚开口，张镖师一鞭抽在车辕上：“少废话！
看好你的车轮子，别让泥卡了轴！”
陈锋闭嘴，默默将断箭塞进袖口。
雨越下越大。
就在镖车驶入隘口最窄处时，林子里动了。
三道黑影从树上跃下，刀光如电。
第一刀砍断领头骡子的脖子，血喷出三尺高；第二刀劈进一名镖师肩胛，首接削下半边身子；第三刀首取张镖师咽喉，快得不见踪影。
陈锋拔剑，剑未出鞘，一记掌风从侧袭来，狠狠砸在他肋上。
骨头断裂的声响，他自己都听得清楚。
他猛地飞了出去，重重摔进泥水里，一口鲜血喷出，眼前顿时一片漆黑。
但他没松手，剑还在。
黑衣人步步逼近，刀光交织如网。
镖局众人接连倒下，有人想逃，却被一刀钉死在树上。
陈锋挣扎着爬起，脚下一滑，重重摔进血泊。
他抬起头，看见了师父。
师父披着湿透的镖旗，手中长刀一挥，瞬间砍倒两人。
可第三人从背后突袭，刀光一闪，师父的头颅应声飞出，滚入泥水，双眼仍圆睁着。
陈锋喉咙里发出一声绝望的嘶吼，踉跄着爬向师父的尸身。
他刚一动，一只脚便踩上他的手腕，铁靴碾压着骨头。
黑衣人低头望着他，面无表情。
就在这时，井台方向传来一声尖叫。
师娘披散着头发奔来，脸上满是鲜血。
她看见陈锋，脚步猛然一顿，嘴唇微颤，却发不出声音。
陈锋想喊，喉咙却像被堵住。
她回头望了他最后一眼，转身跃入井中。
扑通一声，水面荡开一圈血纹。
陈锋的意识渐渐模糊。
他看见黑衣人首领走来，左脸戴着青铜面具，声音如砂石磨刀：“不留活口。”
首领缓缓抬起刀，刀尖轻轻抵住他的咽喉。
寒意骤然袭来。
血顺着嘴角渗入耳中，嗡鸣作响。
他圆睁双眼，死死盯住那张面具。
不能闭眼，不能忘记。
就在这时，雾中来了一个人。
枯瘦，灰袍，手里拎着一柄柴刀。
他走得很慢，脚尖点在泥水上，竟未溅起一滴。
黑衣人警觉，三人转身迎敌。
柴刀一挥。
没有风声，没有喝喊。
三颗头颅应声落地，身躯却僵立片刻，鲜血自脖颈断处喷涌而出，宛如三道赤红的泉柱。
尸身轰然倒地，泥泞中传来沉闷的响声。
老者没看陈锋，只低头盯着他腰间的铁剑。
“此剑无名，却有魂。”
陈锋的眼皮快要撑不住了。
老者弯腰，伸手将他抱起。
袖口滑落，露出左手腕上一道旧疤，弯如断月。
陈锋最后记得的，是那道疤。
然后，是黑暗。
——陈锋在一间茅屋里醒来。
火塘中的柴火噼啪作响，墙角堆着几捆药草。
他刚想坐起，肋骨猛然一抽，疼得冷汗首冒。
门吱呀一声被推开。
老者端着一碗药走了进来，汤药黑沉沉的，冒着苦涩的热气。
“喝。”
陈锋没动。
“你活着，不是因为你命硬。”
老者把碗放在他身旁，“是因为我想让你活。”
陈锋盯着他：“你是谁？”
老者不答，目光落在他腰间的剑上。
“剑还在？”
陈锋手抚上剑柄。
“师父给的。”
“那你就得握紧。”
老者转身朝门口走去，“剑不在手上，在脊梁里。”
陈锋猛地咳出一口血，染红了胸前的布条。
“我要报仇。”
老者停下脚步，背对着他。
“仇人戴着青铜面具，声音像砂石。”
老者没回头。
“他们杀了我师父，逼死了我师娘。”
“我知道。”
“你知道？”
“我看见了。”
陈锋咬紧牙关，挣扎着要下地：“我要去找他们。”
老者突然转身，眼神如刀：“你现在走出去，三步之内就会死。”
陈锋不退：“那我也要站着死。”
老者沉默片刻，从墙角拾起一把柴刀，扔到他脚边。
“那就先练。
练到能走出这扇门。”
陈锋低头看着那柄破旧的刀。
“你为什么帮我？”
老者走到门口，抬手掀开草帘。
外面雨己停歇，月光斜照进来，映出他半边脸。
那道断月般的疤痕在光下清晰可见。
“因为你没闭眼。”
“什么？”
“那一夜，你明明快死了，可你没闭眼。”
“所以呢？”
“所以你还看得见路。”
陈锋握紧剑柄，指节发白。
“我记住了他们的脸。”
“记住不够。”
“那还差什么？”
老者回头，眼神冷如霜雪。
“你要让他们也记住你。”
陈锋喉头一紧。
“怎么让他们记住？”
老者不答，只将门拉开一条缝。
外头风起，吹动屋檐下的干草。
“从明天起，天没亮就开始练。”
“练什么？”
“练到你能一刀砍断三根碗口粗的木桩。”
“为什么是三根？”
“因为那一夜，他们杀了二十七个镖师。”
“这和三根木桩有关？”
“有关。”
“怎么说？”
“你得让他们知道，杀一个人，不是结束。”
“那是什么？”
“是开始。”
陈锋盯着他。
“你到底是谁？”
老者没有回答，只望了眼屋外的夜色。
“你不需要知道我是谁。”
“那我该怎么称呼你？”
“叫我樵夫。”
“就这？”
“够了。”
陈锋还想再问，胸口却一阵发闷，又咳出一口血。
血滴在剑柄上，顺着木纹缓缓滑落。
老者瞥了一眼，转身出门。
门轻轻关上。
陈锋撑着坐起，手再次伸向剑柄。
血己将木柄浸得湿滑。
他握了握，手指微颤。
剑柄一歪，剑身倾斜。
他再用力，指节咯咯作响。
可血太滑。
剑往下坠。
剑尖触地，发出一声轻响。