>林晚在雨夜里捡到失聪的陆沉时，他只会用指尖读她的琴谱。>她教他重新听见世界，
把破碎的唱片店经营成温暖的家。>当他的音乐帝国崛起，
林晚在庆功宴角落听到他的耳语：“那个哑巴钢琴家？只是我的垫脚石。
”>她笑着吞下药片，在录音棚弹完最后一曲。>陆沉砸开反锁的门，
只看见循环播放的遗言：“你终于听见了，这是我全部的无声告白。”---雨。
不是那种温柔的、带着诗意的江南烟雨，而是初冬时节，伦敦特有的、带着刺骨寒意的冷雨。
它没有雷霆万钧的气势，只是无穷无尽地从铅灰色的厚重云层里落下来，细密、冰冷、执拗，
像是要把整座城市都浸泡在一种粘稠的、挥之不去的阴郁里。
雨点敲打着“回声角落”那扇蒙尘的玻璃橱窗，发出单调而沉闷的噼啪声，
仿佛永无止境的低语。橱窗里，褪了色的爵士乐海报在昏黄灯光的映照下显得格外寥落。
玻璃内侧凝结着一层薄薄的水雾，
模糊了外面湿漉漉的街道和匆匆掠过的、缩着脖子的模糊人影。店堂深处，
光线被压缩得更厉害，几乎只剩下孤岛般的一小圈——一盏老旧的黄铜罩壁灯，
散发着微弱而温暖的光晕，勉强照亮了下方那架饱经风霜的立式钢琴。
林晚就坐在这圈光晕里。她的指尖悬停在微微泛黄的象牙琴键上方，几秒钟的静止，
仿佛在捕捉空气中某种无形的频率。然后，那双手落了下去。不是砸，是落下，
带着一种沉静的力量。一串清冽如冰泉、却又在深处蕴藏着灼热的音符瞬间流淌出来，
邦的《离别曲》Étude Op. 10, No. 3 “Tristesse”。
旋律在狭小而堆满唱片架的旧书店里盘旋，试图穿透窗外那层层叠叠、无休无止的雨幕，
像一个温柔的战士，徒劳却执着地抵抗着外面的寒冷与喧嚣。琴声是她此刻唯一的屏障，
隔绝着门外那个湿漉漉的、令人窒息的现实世界——催缴房租的律师函静静地躺在柜台上，
像一块冰冷的墓碑；角落里，几个巨大的纸箱敞开着口，
里面塞满了她不得不咬牙处理的珍藏唱片，每一张都牵扯着一段不愿割舍的记忆；更深处，
是那份她刚刚收到、还散发着油墨味的音乐学院辞退通知书。生活的重压像这伦敦的冬雨，
冰冷、黏腻，无处不在。最后一个***带着一丝不易察觉的颤抖，缓缓消散在寂静的空气里，
只留下钢琴内部弦槌归位的微弱余响。林晚没有立刻起身，她微微侧过头，
目光投向角落里一个被巨大阴影笼罩的身影。那是陆沉。
他蜷缩在一张破旧的天鹅绒扶手椅里，整个人几乎陷了进去，像一件被遗忘在角落的旧物。
他身上那件林晚找出来的、明显过大的旧毛衣松松垮垮地挂着，湿透的裤脚还在往下滴水，
在地板上洇开一小片深色的水渍。他低垂着头，黑色的湿发一缕缕贴在苍白的额角，
遮住了大半张脸，只能看到一个紧绷的下颌线条。他维持着这个姿势已经很久，一动不动，
仿佛一尊被雨水冲刷过的石雕。唯一证明他存在的，是那双搁在膝盖上的手。
修长、骨节分明，此刻却紧紧攥着拳头，指关节因为过度用力而泛出青白，
指甲深深陷进掌心的皮肉里，似乎在抵御着某种无形的巨大痛苦。
他整个人透出一种濒临破碎的脆弱感，一种与世界彻底隔绝的荒凉。林晚无声地叹了口气。
三天前那个同样寒冷刺骨的雨夜，她就是在书店后巷堆满废弃唱片箱的垃圾堆旁发现他的。
他倒在冰冷的泥水里，浑身湿透，意识模糊，像一袋被随意丢弃的垃圾。
费了九牛二虎之力把他拖进店里，他醒来后，那双深邃的眼睛里却只有一片空洞的死寂，
对外界的一切声响毫无反应。只有在她弹琴时，
他的目光才会极其缓慢地、带着一种近乎贪婪的渴求，艰难地聚焦在她跳跃的指尖上。
林晚站起身，走到角落的旧木柜旁，
拿起一个印着素雅小花的搪瓷杯——这是她从遥远的家乡带来的少数几样念想之一。
她小心地倒了些热水进去，又从抽屉里找出半包不知放了多久的姜糖粉，用勺子慢慢搅动着。
热水的蒸汽氤氲上升，模糊了她清秀却带着明显倦容的脸庞。她端着杯子，脚步放得很轻，
走到陆沉面前，微微弯下腰。“喝点热的吧？”她的声音放得很柔，带着一种小心翼翼。
她将杯子递到他眼前。陆沉的身体几不可察地绷紧了一下，像受惊的动物。他猛地抬起头，
那双深潭般的眼睛瞬间锁定了林晚的脸。没有声音，只有一种原始的、近乎本能的警惕。
他的目光锐利地扫过她的嘴唇，似乎在努力捕捉一丝一毫的振动。林晚没有退缩，
她耐心地保持着递杯子的姿势，脸上的表情温和而坚定。她另一只手抬起，指向自己的耳朵，
然后缓缓地、清晰地摇了摇头，一个无声的确认：我听不见你的世界，你也听不见我的。
他眼中的戒备如同冰层在春日下缓慢消融，渐渐被一种更深沉的、难以言喻的茫然所取代。
那茫然底下，又似乎翻涌着某种被强行压抑的惊涛骇浪。他没有去接杯子，
视线却像被磁石吸引，固执地越过了林晚的肩膀，牢牢地钉在了那架沉默的钢琴上。
林晚明白了。她放下杯子，水珠顺着杯壁滑落，无声地滴在橡木地板上。她走回钢琴旁坐下，
没有选择刚才那首沉重的《离别曲》，而是翻开另一本乐谱。她的指尖再次落下，
流淌出的音符轻盈而温暖，是德彪西的《月光》Clair de Lune。
清澈的音符像月光下的溪流，温柔地注满了这个被冷雨包围的小小空间。这一次，
陆沉有了反应。他几乎是挣扎着从那张深陷的椅子里站了起来，脚步有些虚浮，
踉跄着走到钢琴边。他没有看林晚的脸，
只是死死地、专注地盯着她的手指在黑白琴键上起舞。然后，
他做了一个让林晚心脏骤然一缩的动作——他迟疑地、带着某种朝圣般的虔诚，
伸出了自己颤抖的右手。他的食指，带着雨夜的冰凉，小心翼翼地、极其缓慢地，
触碰上了林晚正在移动的手腕皮肤。林晚的指尖在琴键上微不可察地停顿了零点一秒，
随即又流畅地滑向下一组音符。她没有避开。他的指腹很凉，带着粗糙的薄茧，
贴在她温热的皮肤上，那触感清晰得如同烙印。他没有进一步的动作，
只是让指尖虚虚地贴合着她的腕部脉搏跳动的地方，
随着她手指在琴键上的每一次起伏、每一次跳跃而轻微地移动着。他是在“读”。
读她指尖流淌出的旋律，读那无声世界里唯一的、奇妙的震动。他的身体微微前倾，
所有的感官似乎都凝聚在了那一点指尖的接触上，
整个人沉浸在那通过皮肤传递而来的、微弱却真实的音乐韵律之中。林晚的心底，
某种坚硬的东西被这笨拙而专注的“阅读”方式悄然融化了一块。她微微调整了手臂的角度，
让他的指尖能更稳定地感受那份振动。窗外，冷雨依旧不知疲倦地敲打着玻璃，
发出单调的背景音。而在这堆满旧唱片和书籍的狭小空间里，在昏黄的光晕下，
只有钢琴流淌出的温柔月光，和一个失聪男人用指尖“聆听”的无声世界。***时间，
在“回声角落”这个与世隔绝的小小世界里，仿佛有了不同的流速。
它不再是被伦敦街头急促脚步声追赶的湍流，而是变成了唱片机上缓缓旋转的黑胶唱片，
流淌着一种带着尘埃味道的、近乎凝滞的安宁。陆沉的存在，
如同投入这潭沉寂之水的一颗石子，漾开的涟漪缓慢却深刻地改变了书店的质地。
他像一株被遗忘在角落的植物，在壁灯昏黄的光线下，开始极其缓慢地舒展枝叶。
最初的沉默和警惕，如同厚重的苔藓，在日复一日的琴声浸润下，一点点剥落。
他的眼神不再是全然空洞的死寂，虽然依旧深邃，
却开始映照出一些细微的光影变化——当林晚擦拭唱片时，
他的目光会追随着她手臂的移动；当阳光偶尔艰难地穿透云层和橱窗的灰尘，
在木地板上投下短暂的光斑时，他会微微眯起眼，仿佛在感受那温度。
林晚成了他无声世界唯一的向导。交流，变成了一场漫长而需要无限耐心的默剧。
她指着唱片封套上贝多芬那饱含力量的侧脸画像，然后握紧拳头，
做出一个“强大”、“不屈”的手势；她拿起一张印着汹涌波涛的海报，手臂起伏，
模拟波浪的澎湃，再指向自己的胸口，做出窒息般的表情，传达“命运”的沉重。每一次，
陆沉都看得极其专注，那双深潭般的眼睛紧紧捕捉她每一个细微的肢体语言，
眉头会微微蹙起，嘴唇无声地翕动，像是在艰难地复刻她传递的信息。理解来得迟缓，
常常伴随着长时间的沉默和困惑的眼神。但当他终于捕捉到某个手势的含义，
眼底骤然点亮的那一丝微光，足以驱散林晚心中因书店困境而积压的阴霾。他的笨拙，
成了书店里一种奇异的生机。他试图帮忙整理那些摇摇欲坠的唱片塔，
动作却带着一种与生俱来的笨重，像一头误入瓷器店的熊。
一摞好不容易按字母顺序排好的古典乐唱片，在他转身时被手肘扫到，哗啦一声，
如瀑布般倾泻而下。各色封套散落一地。陆沉僵在原地，脸上瞬间涌起孩童般无措的懊恼，
耳根泛起明显的红晕。林晚闻声回头，看到的就是他手足无措地站在“唱片废墟”中，
目光慌乱地看向她，嘴唇紧紧抿着，像个闯了大祸等待责罚的孩子。林晚没有责备。
她走过去，蹲下身，开始一张张捡拾。她抬起头，对他笑了笑，那笑容里没有丝毫的不耐烦。
她拿起一张摔在地上的唱片封套，指了指上面的刮痕，然后做了个夸张的“心疼”表情，
捂住心口，眉头皱起。接着，她又指了指陆沉，竖起大拇指，再指指唱片堆，
做了个“再来一次”的手势。陆沉看着她生动的表情，紧绷的肩膀慢慢松弛下来，
眼中的慌乱被一种近乎感激的柔和取代。他也蹲下来，学着她的样子，
小心翼翼地把散落的唱片收拢，动作明显放轻了许多。最奇妙的连接，发生在钢琴前。
林晚开始尝试教他一些最基本的指法。她不再仅仅弹奏完整的曲子，
而是将旋律拆解成一个个简单的音节。她的手指在中央C键上按下，
发出一个坚实而明亮的音。她拉起陆沉的手，引导着他那修长却显得僵硬的手指，
轻轻放在同一个琴键上。然后，她用自己的手覆在他的手背上，带着他的手指，向下用力。
“咚——”琴槌敲击琴弦，发出沉闷却清晰的共鸣。陆沉的身体猛地一震，
像是被一股微弱的电流击中。他倏地低下头，死死盯着自己按在琴键上的手指，
又猛地抬起眼看向林晚，瞳孔因为震惊而放大。那声音，不是通过耳朵，
而是通过指尖、通过骨骼、通过琴键的震动，直接撞击在他的神经末梢！
一种全新的、从未体验过的感知方式，粗暴而直接地凿开了他无声世界的壁垒。
林晚清楚地看到了他眼中的震撼。她点点头，鼓励地笑了笑，再次覆上他的手，
引导他按下另一个相邻的白键。“Re——”陆沉的目光紧紧追随着自己按下的手指，
仿佛那根手指拥有了独立的生命。当林晚的手离开，他迟疑了一下，
然后带着一种近乎朝圣的专注，自己尝试着，用不同的力道按下了那个键。
不同的力度带来不同的震动感，从指尖蔓延至手臂。他的眉头时而紧锁，时而舒展，
完全沉浸在这种通过触觉“聆听”声音的奇异体验中。他像一个在黑暗中摸索了太久的人，
突然找到了一根能感知世界轮廓的盲杖。书店的困境并未因此消失。
催缴房租的单子依旧准时出现，像一张张冰冷的判决书。林晚不得不更加精打细算，
午餐常常只是一个冰冷的三明治，在整理唱片的间隙匆匆啃完。
她开始利用自己残存的人脉和网络，艰难地推广着“回声角落”，为它注入一点微弱的活力。
她开设了小小的线上专栏，分享冷门唱片背后的故事；在周末下午举办“盲听品鉴会”，
用一杯廉价的咖啡和几段精心挑选的音乐片段，吸引三两个真正懂行的爱乐者。
每一次微小的收入，都像及时雨，让她在焦虑的边缘得以喘息。一天下午，店里难得清闲。
林晚正伏在柜台上，对着电脑屏幕修改一篇推广文案，眉头紧锁。
窗外依旧是伦敦典型的灰蒙蒙色调。陆沉坐在他惯常的角落扶手椅里，
手里拿着一本没有文字的、关于古典乐大师的图画书，一页一页地翻着，
目光停留在那些乐谱的手稿和指挥家的剪影上。空气里只有林晚敲击键盘的细碎声响。忽然，
一段极其微弱、断断续续的旋律，如同初生雏鸟的啁啾，小心翼翼地响了起来。
林晚敲击键盘的手指骤然停住。她猛地抬头，循声望去。是陆沉。他不知何时坐到了钢琴前，
背脊挺得笔直，带着一种生涩的僵硬。他的双手悬在琴键上方，犹豫着，试探着。然后，
一根食指，极其缓慢地、带着十二万分的谨慎，落了下去。“Do——”短暂的停顿，
仿佛在确认那震动带来的回响。另一根手指落下，迟疑地按在相邻的键上。
“Re——”再停顿。“Mi——”音符一个一个地蹦出来，生硬、孤立，不成调子。
每一个音之间都隔着令人心焦的空白。他弹得极其缓慢，
仿佛每一个动作都需要耗费巨大的心神去回忆、去控制。他的眉头紧紧锁着，
额角甚至渗出了细密的汗珠，所有的注意力都凝聚在指尖与琴键接触的那一点上，
捕捉着每一次按压带来的、细微的震动反馈。他弹的，
是林晚昨天下午反复弹奏过的一首简单童谣的前三个音。她甚至没有刻意教他，
只是在他专注地“读”她弹奏时，无意中多弹了几遍。林晚屏住了呼吸。
她轻轻合上笔记本电脑，没有发出一点声音，生怕惊扰了这脆弱而珍贵的初啼。
她走到钢琴边，没有靠得太近，只是倚着一个唱片架，静静地看着。
陆沉似乎完全没有察觉到她的靠近，他的世界此刻只剩下指尖下的琴键和身体感受到的震动。
他还在艰难地摸索着下一个音。手指抬起，悬在半空，犹豫不决，像迷失在陌生的旷野。
他试图按下，又猛地收回，显然不确定位置。那笨拙而专注的姿态，
带着一种令人心头发酸的倔强。林晚没有出声指导，也没有上前示范。她只是静静地站着，
脸上没有任何表情，只有眼底深处，有什么东西在剧烈地翻涌、堆积。
窗外的天光透过蒙尘的玻璃，在他紧绷的侧脸上投下朦胧的光影。那三个不成调的音符，
像三颗笨拙却无比明亮的星辰，在这个被遗忘的角落里，在她沉寂已久的心湖上，
狠狠地投下了三颗石子。一圈又一圈无声的涟漪，猛烈地扩散开来，
冲击着她用理智筑起的堤岸。她感到眼眶骤然发热，有什么滚烫的东西不受控制地想要涌出。
她迅速低下头，用力眨了几下眼睛，将那股突如其来的汹涌酸涩逼了回去。再抬头时，
她的目光落在陆沉因为过度专注而微微颤抖的指尖，那细微的颤动，
仿佛直接传递到了她的心尖上。
***时间在“回声角落”的琴声与唱片旋转的沙沙声中悄然滑过。
当伦敦街头梧桐树的叶子再次由浓绿转为燃烧般的金黄时，陆沉的世界，
已经发生了翻天覆地的变化。那副定制的高端助听器，
如同为他尘封多年的感官世界打开了一扇厚重的门。第一次戴上它们，
是在一个阳光格外慷慨的秋日下午。林晚紧张地坐在他对面，调试着设备。
当细微的电流声和助听器启动的嗡鸣首次涌入他的意识时，陆沉猛地僵住，
瞳孔因为巨大的冲击而瞬间放大。他下意识地想要抬手去捂耳朵，却又硬生生顿住，
脸上交织着震惊、茫然和一丝本能的恐惧。林晚的心提到了嗓子眼，她屏住呼吸，
轻轻拿起柜台上的一个黄铜铃铛，极其轻微地晃动了一下。
“叮——”一声清脆得如同水晶碎裂的轻响，在寂静的店里骤然荡开。
陆沉的身体剧烈地一震，像被无形的鞭子抽打。他倏地转头，
目光精准地锁定了林晚手中的铃铛，眼神锐利得如同鹰隼。
不再是过去那种通过观察她手臂动作的推测，而是确凿无疑的、基于声音本身的定位！
他死死地盯着那枚还在微微震颤的铃铛，仿佛要把它看穿。几秒钟后，
一种极其复杂的情绪在他深潭般的眼底翻涌——难以置信的狂喜，
混杂着对骤然涌入的陌生信息洪流的不适与恐慌。他的嘴唇无声地开合了几下，最终，
却只是化作一个极其缓慢的、带着巨大冲击力的深呼吸。
林晚看到他眼中那抹亮起的、属于“听见”的光，一直悬着的心终于重重落下，
随即被巨大的喜悦和成就感淹没。她笑了，眼眶却瞬间湿润。她放下铃铛，走到钢琴边，
用指尖轻轻敲击中央C键。“咚——”陆沉的目光立刻追了过去，落在她的手指上，
又飞快地移向钢琴的共鸣箱，仿佛在确认声音的源头。林晚又敲了一下。“咚——”这一次，
陆沉的嘴角极其轻微地、几不可察地向上牵动了一下。一个几乎不能称之为笑容的弧度，
却像投入深潭的第一缕阳光，瞬间点亮了他沉寂多年的脸庞。
他笨拙地、尝试着模仿林晚的口型，喉咙里发出几个破碎而喑哑的气音。“……咚？
”那声音干涩得如同砂纸摩擦，含糊不清，却像惊雷一样在林晚耳边炸响。她用力点头，
泪水终于控制不住地滑落脸颊，她指着钢琴，清晰地、缓慢地重复：“对！钢琴！声音！
”她的声音因为激动而微微发颤。听觉的回归，像一把钥匙，
瞬间解开了陆沉身上某种无形的枷锁。他不再是那个只能通过指尖“阅读”旋律的旁观者。
他开始如饥似渴地“掠夺”声音。他会长时间地站在窗边，
轮胎压过湿漉漉路面的沙沙声、远处隐约传来的警笛呼啸、甚至雨水从排水管滴落的滴答声，
脸上带着一种近乎贪婪的专注。他尝试着发出更多、更复杂的声音，从简单的单音节，
到笨拙地模仿林晚说话时的口型。进步是肉眼可见的，虽然他的发音依旧古怪、语调生硬，
常常词不达意，需要林晚耐心地一遍遍纠正。“书…店…名？”一天傍晚，
他指着门楣上“Echo Corner”的招牌，艰难地组合着音节，
眼神里充满了求知欲。林晚微笑着，放慢语速，清晰地重复：“Echo Corner。
回声角落。意思是…声音…回来…停留…的地方。”她用手势辅助着解释，指指耳朵，
再指指书店四周，最后做出一个“拥抱”的动作。
陆沉努力地模仿着：“E…cho… Cor…ner.”他皱着眉，
反复咀嚼着这几个音节，仿佛要将它们刻进骨子里。然后，他望向林晚，
眼神里带着一种奇异的亮光，笨拙却无比清晰地问：“你…的…地…方？
”他的手指了指林晚，又划了一个圈，将整个书店和她都圈在里面。林晚的心跳漏了一拍。
她看着他那双盛满了纯粹疑问和某种她不敢深究的依赖的眼睛，脸颊微微发烫，
只能用力点了点头，喉咙有些发紧：“嗯。我们的地方。”书店的经营，
在两人的共同努力下，也奇迹般地焕发出新的生机。陆沉的音乐天赋，
在听觉恢复后如同积蓄已久的火山，猛烈地喷发出来。
他对旋律有着近乎本能的直觉和超强的记忆力。林晚只需要弹奏一遍复杂的乐章片段，
他就能在钢琴上近乎完美地复现出来，甚至加入自己独特的理解和即兴的变奏。
他那双曾只能“读谱”的手，如今在琴键上拥有了惊人的表现力，时而如暴风骤雨，
时而如月光流淌。林晚敏锐地捕捉到了这一点。她开始将陆沉的演奏录制下来，
精心剪辑成短小的视频片段，配上关于乐曲背景和唱片推荐的精炼文字，
发布在“回声角落”的社交媒体账号上。
标题简洁而有力：“聆听重生：一个失聪者的指尖宇宙”。视频里，
陆沉专注的侧脸在柔和的灯光下如同雕塑，他修长的手指在琴键上跳跃，
流淌出的音乐却带着穿透灵魂的力量。他偶尔抬起头，对着镜头或者说，
对着镜头后的林晚露出一个极其短暂、却足以融化冰雪的浅笑。
这种强烈的反差——失聪的过去与此刻震撼的琴声，
沉默的外表与音乐中喷薄的情感——瞬间击中了无数网友的心。“天啊！他听不见，
却能弹出这样的音乐？这是神迹吗？”“泪目了…从指尖‘阅读’音乐到亲手创造它，
这需要怎样的热爱和坚持？”“‘回声角落’在哪里？我一定要去现场感受！
”“他看镜头那一眼，我死了！那种依赖和温柔…他和店主小姐姐之间一定有什么故事！
”视频的播放量以几何级数飙升，点赞、评论、转发像潮水般涌来。
“回声角落”从一个籍籍无名的濒死小店，一夜之间成为了伦敦小众音乐爱好者的朝圣地。
人们慕名而来，不仅为了淘换稀有的唱片，
更是为了亲眼目睹那个在网络上引起轰动的“无声钢琴家”，
为了感受这间充满故事的小店独特的氛围。破旧的木门被络绎不绝的顾客推开，
门楣上悬挂的黄铜小铃铛清脆地响个不停，不再是过去那种孤寂的哀鸣，
而是充满生机的乐章前奏。林晚忙碌地穿梭在重新变得拥挤的书架和唱片架之间，
收款机的叮咚声、顾客低声的交谈声、还有陆沉在角落钢琴前即兴弹奏的背景音乐，
交织成一曲久违的、热闹的生活交响乐。她脸上带着忙碌的红晕，眼中闪烁着久违的光彩，
那是希望重新燃起的火焰。陆沉坐在钢琴前，手指流畅地滑过琴键，
弹奏着一首轻快的爵士改编曲。他的目光时不时穿过人群，精准地落在林晚身上。
看着她利落地打包唱片，微笑着为顾客解答问题，额角渗出细密的汗珠。每当这时，
他指尖流淌的旋律会不自觉地变得更加温柔，像无声的注视，像温柔的溪流，萦绕在她周围。
当林晚偶尔回望，对上他凝视的目光时，他会立刻移开视线，耳根泛起可疑的红晕，
手指下的音符却泄露了一丝不易察觉的欢快。一个周末的午后，店里难得有了片刻的喘息。
最后一批顾客带着满足的笑容离开，门上的铃铛发出清脆的道别声。阳光透过干净的橱窗，
在地板上投下温暖的光斑。林晚长舒一口气，靠在柜台上，揉了揉有些酸痛的肩膀。
陆沉从钢琴边站起身，走到她面前。他没有说话，只是默默地从口袋里掏出一样东西，
递到林晚眼前。那是一枚唱片。不是店里售卖的那种黑胶或CD，
而是一张崭新的、光可鉴人的CD-R刻录碟。纯白的碟面上，
用黑色的马克笔写着几个工整而略显拘谨的字母：For Lin Wan。
林晚惊讶地抬起头：“给我的？”陆沉点点头，眼神明亮，带着一丝不易察觉的紧张和期待。
他指指唱片，又指指店里的老式CD播放机，做了一个“播放”的手势。
林晚的心跳莫名地加快了。她接过那张还带着他掌心温度的唱片，走到播放机旁，
小心地将它放入托盘，按下了播放键。短暂的读碟声后，清澈如泉水的钢琴声流淌而出。
是德彪西的《月光》，正是她在他初来乍到、浑身湿透的那个雨夜里，
为了安抚他而弹奏的曲子。但此刻流淌出的旋律，与她当时弹奏的版本截然不同。
陆沉的演绎更加细腻、深邃，仿佛将清冷的月光化作了有形的、带着呼吸的实体。
音符在空荡的店里盘旋，温柔地包裹着林晚。
当《月光》的最后一个音符还在空气中袅袅萦绕时，旋律自然地、毫无痕迹地过渡了。