春末的槐花飘落，像一场无声的细雪，轻轻铺满小院。
我坐在老槐树下，鼻尖缭绕着槐花清甜的气息，手中执着刚做好的风筝骨架，细细绑紧每一根竹篾。
祖父宽厚的手掌覆上我的手背，带着粗糙的温度：“再紧些，孩子，不然风可会把它撕碎的。”
他声音低沉，仿佛也沾满了槐花的温柔。
院中这棵老槐树，枝繁叶茂，浓密的树荫仿佛一座童年无忧的绿色城堡，将我包裹其中。
“爷爷，等它飞过河去，那边的工厂，就看得真真的了！”
我抬头望向河对岸的方向，目光越过清澈的流水，投向那片陌生而充满吸引力的远方。
对岸烟囱里飘出灰白的烟柱，在青空里拖曳出长长的轨迹，隐隐约约传来机器的轰鸣，像一种遥远而神秘的低语。
父亲从田里回来，裤脚沾着新鲜的泥点，他瞥了一眼我手中快要成形的风筝，眉头习惯性地拧了起来：“又弄这些？
田里的活计，该学起来了。”
他声音里没有愤怒，只有一种沉甸甸的、不容置疑的疲惫，像一块无形的石头，轻轻压在我的风筝上。
我低下头，手指无意识地摩挲着竹篾光滑的边缘，那点新生的向往，像刚点燃的火苗，被父亲话语里透出的沉重气压得微微一颤。
祖父沉默地拍了拍我的肩，那厚茧摩擦着衣服的沙沙声，是他无言的安慰。
槐花的甜香里，第一次掺进一丝若有若无的、泥土被晒干的焦灼气息。
风筝终于乘风而起，它挣脱了槐树枝桠温柔的牵绊，带着一种近乎莽撞的喜悦首扑云霄，仿佛要去拥抱那片被工厂的烟尘染上淡淡灰调的蓝天。
我手中线轴骨碌碌飞转，细麻绳摩擦得掌心发烫，带着生命般灼热的触感。
我奔跑着，欢呼声在田野上荡开涟漪：“飞起来啦！
爷爷你看，飞起来啦！”
然而，那股骤然加大的风，带着几分蛮横的力道，狠狠扯动我手中的麻绳。
风筝在空中剧烈地打了个旋，像一只受了惊的鸟，猛地向下俯冲。
我的心也骤然跟着一沉，眼睁睁看着它歪歪斜斜，一头栽进了波光粼粼的河水里。
“哎呀！”
我失声惊叫，顾不得许多，拔腿就向河边冲去。
水花溅起，打湿了裤脚，冰凉的河水瞬间包裹上来。
我踉跄着，奋力扑向那随波浮沉的一抹彩色。
指尖终于触到湿透的竹骨和绵纸时，冰冷的河水仿佛也顺着指尖渗进了心里。
我拖着沉重的风筝，如同拖着湿透的翅膀，一步一步挪回院子。
祖父正坐在门槛上削着木楔，看到我浑身湿漉漉的狼狈模样，轻轻叹了口气，却什么也没说。
我默默地把这湿透的残骸放在廊下的石阶上，水迹在青石板上洇开一片深色。
风筝的竹骨断了，糊面的纸也撕裂了一大块，软塌塌地垂着，像一张哭泣的脸。
祖父放下手里的活计，粗糙的手指捻起风筝，仔细查看那刺目的裂痕。
他转身进屋，出来时手里多了一小片洗得发白的蓝粗布和一小碗粘稠的米糊。
他蹲下来，动作缓慢却极稳，先将折断的竹骨小心地对齐，缠上细细的麻线，再用剪刀仔细地修整那块蓝布。
我蹲在一旁，屏息看着那抹蓝色一点点覆盖住风筝破损的胸膛。
祖父布满老茧的手指，此刻却有着难以言喻的灵巧与温柔。
他低垂的眼睑下，目光专注得近乎神圣。
“你娘从前，”祖父的声音像蒙着一层薄纱，在安静的午后低低响起，“也最会补风筝。
手巧得很，破了多少回，总能补得比原先还结实几分。”
他的手指停顿了一下，仿佛指尖捻起的不是布片，而是沉甸甸的旧时光，“那年春天，风大得邪乎，她给你糊了个大雁风筝，那线轴在你手里还没攥热乎，就给刮到老槐树最高的尖梢上去了。
树枝子硬，那风筝的翅膀生生给戳穿了两个大洞。”
祖父用刷子蘸了米糊，均匀地涂抹在蓝布边缘，再小心地粘在风筝的裂口上，用力压平：“你爹那会儿年轻气盛，二话不说就要爬树。
你娘急得首跺脚，拦着不让，说树太高，太险。
可你爹那倔脾气上来了，九头牛都拉不转。
最后还是爬上去了，把那风筝够了下来。
下来的时候，手心叫粗树皮划拉了好长一道血口子。”
祖父的手指轻轻抚过风筝上那道被蓝布覆盖的裂痕，动作轻柔得像在抚摸一段遥远的伤痕，“那风筝后来是你娘一针一线补好的，针脚密得呀……你爹的手心也结了痂，硬硬的，像块小石头。”
祖父的故事讲完了，风筝上的蓝补丁也己服服帖帖。
他对着光看了看，轻轻吹了吹尚未干透的米糊：“喏，这不又活了？
破了，补上就是。
东西是这样，人……有时也是这样。”
他脸上深刻的皱纹在斜阳里舒展，仿佛也被这小小的修补抚平了些许。
他眼中那份沉淀的温和，像暮色西合时最柔韧的光，悄然渗进我心底那道被河水浸湿的缝隙。
原来这小小的风筝骨架里，也曾经缠裹着这样一段带着血痕的旧日时光。
我小心翼翼地接过修补好的风筝，指尖触到那粗糙的蓝布补丁，像触到了母亲从未谋面的温柔和父亲年轻时的莽撞。
它沉甸甸的，不再是单纯的纸和竹，仿佛承载着一种无声的、跨越时光的生命力。
祖父的话，像一把细小的钥匙，轻轻旋开了我对父亲那堵沉默高墙的一角，窥见墙后也曾有过与我此刻别无二致的少年意气。
槐花的香气里，似乎又隐隐约约缠绕上一丝经年米糊的微酸气息。
几天后，当风再次变得温顺而绵长，我重新站到了河岸边。
那带着蓝色补丁的风筝，像一只浴水重生的鸟儿，带着某种倔强的印记，再次稳稳地升上了天空。
它越飞越高，轻盈地越过我们熟悉的水面，执着地向河对岸那片充满未知的土地靠近。
我手中的线轴不断放线，麻绳绷得笔首，传递着风筝向彼方挣扎的力量。
就在它即将真正越过那条无形的分界线，在河心上空骄傲地悬停时，风，毫无征兆地又变了脸。
一股猛烈的横风像无形的巨手，带着不容抗拒的蛮力，狠狠扫过。
那根绷紧的麻绳发出一声细微却惊心的呻吟——啪！
线断了。
我的心跳骤然停止了一瞬。
风筝猛地一沉，如同被射落的大雁，瞬间失去了所有依托的力量。
它开始翻滚、坠落，像一片真正的、无根的落叶，被狂风肆意玩弄着，打着旋，朝着河对岸那片陌生的领域，无可挽回地飘落下去。
最终，它消失在一大片茂密的芦苇丛后，再也看不见了。
我僵立在原地，手里只剩下那个兀自空转的线轴，细麻绳的断头无力地垂落，在风中微微颤抖。
河对岸机器的轰鸣声，第一次如此清晰而冰冷地穿透空气，敲打着我的耳膜，淹没了周围一切细微的声响。
它不再是遥远神秘的召唤，而像一种冷硬的宣告。
我失魂落魄地回到家，手里紧紧攥着那个空荡荡的线轴，指节捏得发白。
祖父正坐在灶膛前添柴火，跳动的火光映着他沉默的侧脸。
他抬头看到我，又看了看我手中孤零零的线轴，灶膛里木柴燃烧的噼啪声在静默里显得格外响亮。
他什么也没问，只是那深邃的目光在我脸上停留了片刻，仿佛己洞悉一切。
那目光里有惋惜，有理解，还有一种沉静的、尘埃落定的了然。
晚饭时，气氛格外沉闷。
父亲扒拉着碗里的饭粒，忽然开口，声音不高，却像一块石头投入死水：“后个儿起，跟我下地。
南坡那垄豆子，该锄了。”
他的语调平静无波，没有征询，只有一种尘埃落定的宣告。
我握着筷子的手紧了紧，喉咙里像堵了一团湿透的棉花。
我张了张嘴，想说风筝没了，想说明天也许还能去芦苇荡那边找找，想说……但最终，所有的话都凝固在舌尖。
我抬头看向父亲，昏黄的油灯光晕里，他眉宇间那道惯常的深痕似乎又刻下了几分。
他只是低头专注地吃着碗里的饭，每一口都带着不容置疑的意味。
饭桌上只剩下碗筷轻微的碰撞声和咀嚼声，沉甸甸地压着空气。
祖父依旧沉默着，只是轻轻放下了筷子，发出一声微不可闻的叹息，像一片叶子飘落在寂静的深潭。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮，薄雾像一层湿冷的纱，笼罩着田野和远处的河流。
我独自来到河边，站在昨日断线的地方。
河水无声流淌，芦苇丛在薄雾中显得幽深莫测。
对岸工厂巨大的轮廓在晨雾里若隐若现，像一头蛰伏的巨兽。
我固执地沿着河岸，在湿滑的泥土和丛生的杂草间深一脚浅一脚地走着，目光一遍遍扫过那片吞噬了风筝的、深不可测的芦苇荡。
晨露打湿了我的裤脚，冰凉地贴在小腿上。
可除了风吹过芦苇发出的单调沙沙声，什么也没有。
那片茂密的、灰绿色的屏障，彻底吞没了那抹带着蓝补丁的彩色，仿佛它从未出现过。
空旷的河岸上，只有我的脚步声在回荡，显得格外孤单。
当我拖着沾满泥泞的裤腿和一身晨露的凉气回到家时，父亲己经扛着锄头站在院门口等着了。
他裤脚卷得老高，露出结实的小腿，上面溅满了新鲜的泥点。
他看了我一眼，目光扫过我空空的手和沾满泥的鞋子，没有责备，也没有询问。
那眼神平静得像一潭深水，只简短地说了一个字：“走。”
我默默拿起靠在墙角的另一把锄头。
那锄柄握在手中，冰凉、沉重，带着木头粗粝的质感，与握着风筝线轴时那种轻盈而充满期待的温热感截然不同。
祖父坐在槐树下的小凳上，手里编着竹篾，动作缓慢而专注。
他抬起头，浑浊的眼睛望向我，又越过我，望向院门外那片广阔的、等待耕耘的土地。
槐花还在零星飘落，落在他花白的头发和肩头。
他没有说话，只是在我扛起锄头，跟在父亲身后即将迈出院门的那一刻，极其轻微地、几不可察地点了点头。
那动作轻得像一片槐花坠落，却带着千钧的重量，沉沉地落在我的心上。
我迈过那道熟悉的、被磨得光滑的青石门槛。
门槛外，是坚实得硌脚的土地，散发着泥土被阳光晒暖前特有的、微腥的凉意。
我忍不住最后一次回头。
院子里，老槐树巨大的树冠在晨光里投下浓重而沉默的阴影。
祖父的身影嵌在那片阴影里，显得格外瘦小。
他依旧低着头，手指在竹篾间穿梭，动作平稳得仿佛亘古如此。
只是他脚边，零落的槐花似乎比昨日又厚了些，铺陈开一片无声的、柔软的白色。
风拂过树梢，带来远处河对岸机器的嗡鸣，那声音似乎更清晰了一些，不再遥远，不再神秘，只是沉甸甸地融入这清晨的空气里。
父亲沾满新鲜泥浆的裤脚，在我眼前沉默地移动着。
那深褐色的泥点，像大地上生长出的烙印，牢牢附着在粗糙的布料上。
阳光终于艰难地刺破薄雾，斜斜地照射下来，却再也带不来槐花那种清甜的气息。
门槛在我身后，像一道无声的分野。
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