原来每晚听她秘密的人是我树洞先苏晚小说完整版免费阅读_热门小说排行榜原来每晚听她秘密的人是我(树洞先苏晚)

＞苏晚每晚戴着耳机入眠，对着空气低语。＞我以为是新出的助眠黑科技，

直到她手机弹出通知：树洞先生，您关注的“晚风”正在倾诉——＞点开直播间，

她声音像浸了蜜的刀：“丈夫总在书房待到深夜，是不是厌烦我了？

”＞屏幕上的打赏榜首位赫然是我给她买包的副卡昵称：“晚晚的专属骑士”。

＞更讽刺的是，主播头像那张模糊侧脸——是我三年前随手拍的吉他背影。＞而此刻，

她正对着麦克风哽咽：“他送的吉他落满灰了…”＞我默默摘下耳机，

隔壁传来妻子压抑的抽泣。---苏晚最近有点奇怪。说奇怪也不准确，结婚五年，

日子像温吞的白开水，流得无声无息。她依旧漂亮，眉眼温顺，

只是眼底总像蒙着一层洗不掉的薄雾，带着点挥之不去的倦意。变化是从三个月前开始的。

每晚十点，雷打不动，她会拿出那副白色的蓝牙耳机，轻轻塞进耳朵，然后靠在床头，

对着空气，低低地说上一会儿话。起初我以为是什么新出的高科技助眠玩意儿，

类似于那种能和人工智能聊天的枕头。她声音压得很低，含混不清，像梦呓。

有时能捕捉到零星几个词，“嗯”、“这样啊”、“有点累”，都是些无意义的语气词。

问她在做什么，她就笑笑，把滑落的发丝别到耳后，

露出小巧的耳垂和那点白色的耳机边缘：“听点东西，助眠的。”灯光调得很暗，

只留了她那边床头一盏小小的阅读灯，暖黄的光晕笼着她半边脸，在另一侧投下柔和的阴影。

她侧对着我，视线落在对面空白的墙上，神情专注又疏离，

仿佛真的在和一个我看不见的存在对话。我躺在这边，翻着手里的财经杂志，

纸张发出哗啦的轻响。空气里只有她偶尔极轻的应和声，和我翻书的声音。一堵无形的墙，

随着她戴上耳机的那一刻，就悄然竖在了我们中间。这种感觉很微妙。明明人就在身边，

触手可及，却又像隔着千山万水。她的心思，她的低语，都流向了那个未知的耳机彼端。

时间久了，我甚至有点习惯这每晚的“仪式”。只是心头那点说不清道不明的滞涩感，

像杯底没化开的糖粒，总在那里，硌着。---直到那个周末的下午。阳光很好，

透过巨大的落地窗洒满客厅，空气里浮动着细小的金色尘埃。

苏晚蜷在阳台的藤编吊椅里看书，素白的棉布裙子垂下来，露出一截纤细的脚踝。

手机就放在旁边的小圆几上，屏幕朝下。她看得入神，阳光给她镀了层毛茸茸的金边。

“叮咚——”一声清脆的推送通知音突兀地响起，打破了满室的宁静。苏晚似乎没听见，

依旧沉浸在书页里。我的目光下意识地被那声音吸引，落在那只静静躺着的手机上。

屏幕因为消息亮起，

一行白色的小字清晰地跳出来：＞树洞先生您特别关注的倾诉者“晚风”正在倾诉，

点击进入直播间聆听她的心事＞＞树洞先生？晚风？直播间？这几个词像几颗小石子，

噗通噗通丢进我毫无防备的心湖，瞬间搅乱了平静的水面。一种强烈到近乎本能的好奇心，

混合着一丝极其隐秘的不安，猛地攫住了我。

那个每晚戴着耳机、对着空气低语的苏晚…她到底在听什么？又在说什么？

心脏在胸腔里擂鼓般跳了几下。我几乎是屏着呼吸，动作轻缓地站起身，

尽量不发出一点声音。苏晚依旧毫无察觉，阳光勾勒着她恬静的侧影。我走到小圆几旁，

指尖带着不易察觉的轻颤，拿起了她的手机。屏幕还亮着，那条推送通知就在最上方。

我点了一下。手机屏幕瞬间切换。一个简洁的直播界面跳了出来。界面设计得很干净，

暖色调的背景，中央是一个圆形的、正在轻微波动的声波图案。最上方，

主播的名字清晰地显示着：“晚风”。而声波下方，

一行小字显示着直播主题：＞“他总在书房待到深夜，是不是已经厌烦我了？

”我的呼吸猛地一窒。这个“他”…是谁？心脏像是被一只无形的手攥紧了。

拇指悬在屏幕上方，犹豫着要不要点开那个醒目的“进入直播间”按钮。指尖悬停的几秒钟，

漫长得像一个世纪。最终，那点该死的、想要窥探妻子内心角落的欲望，压倒了一切。

我点了下去。短暂的缓冲后，一个熟悉得不能再熟悉的声音，

带着一种我从未在她身上听过的、黏稠又锋利的质感，

瞬间涌入我的耳朵：“…其实我也知道，问这个很傻。他工作忙，压力大，我都理解。

可是…每次推开书房的门，看到他对着电脑屏幕的背影，那么专注，

好像…好像那才是他的全世界。留给我的，只有一句‘你先睡吧，别等我’。门关上，

咔哒一声，特别轻，又特别重。”是苏晚的声音！真的是她！但又不是我认识的那个苏晚。

这个声音，透过麦克风，带着一点刻意压低的沙哑，一点不易察觉的颤抖，

像浸透了蜜糖的刀锋，甜腻的表象下，是冰冷锐利的委屈和自嘲。

每一个字都精准地刺进我的耳膜，扎进心里。“…有时候半夜醒来，身边还是空的。

书房的门缝里透出光。我就在想，他是在忙，还是…单纯地不想睡在我旁边？”她顿了顿，

声线里的那点蜜糖似乎化开了，露出底下纯粹的苦涩：“以前…不是这样的。他会陪我追剧，

会给我煮难吃的夜宵，会抱着吉他，弹不成调的曲子给我听…”吉他？我的心猛地一跳。

目光下意识地扫过直播界面。屏幕下方，是滚动的观众留言区和打赏榜单。留言刷得很快，

各种安慰的、感同身受的句子。抱抱晚风小姐姐，男人都这样，到手了就不珍惜了。

姐妹别难过，你值得更好的！哎，我家那个也是，一回家就抱着手机，像块石头。

主播声音太好听了，心都碎了。而打赏榜的榜首，

赫然是一个金光闪闪的昵称——“晚晚的专属骑士”。头像是一只可爱的卡通独角兽。

这个昵称…这个头像…一股冰冷的寒意瞬间从脚底窜上头顶。

这是我给她买包、买化妆品、订餐厅时，绑定在她手机副卡上的支付昵称！那张卡，

绑的就是我的主卡！那个卡通独角兽头像，还是她去年生日时自己选的！她…用我给她的钱，

在这个直播间里，给那个叫“树洞先生”的主播打赏？打赏她自己倾诉…关于我的“委屈”？

荒谬感像汹涌的潮水，瞬间将我淹没。一种被愚弄的愤怒，混杂着难以言喻的心痛，

在胸腔里横冲直撞。就在这时，

我的目光被直播界面另一个角落牢牢吸住了——主播的头像区域。

那里并不是常见的真人照片或者卡通形象，而是一张模糊的、明显是抓拍的侧影照片。

光线昏暗，背景是家里的阳台。一个男人穿着宽松的灰色家居服，背对着镜头，微微低着头，

怀里抱着一把木吉他。他似乎在调试琴弦，侧脸的轮廓在昏黄的光线下显得有些朦胧，

只能看到一点下巴的线条和专注的神情。那是我！照片的背景，

是我家那个堆满了绿植的阳台！那把吉他，是我大学时买的，后来工作太忙，

已经很久没碰了！这张照片…是三年前的一个晚上，苏晚用手机随手拍的。

我记得当时她笑着说：“陈默，你弹琴的样子还挺帅的嘛。” 然后咔嚓一声，

留下了这张模糊的侧影。这张照片，她竟然用作了这个倾诉心事的直播间头像？用我的照片，

我的吉他，作为她倾诉对我“不满”的象征？屏幕上的声波还在规律地跳动，

苏晚那带着疲惫和委屈的声音，正通过无形的电波，清晰地传到我耳中：“…那把吉他，

就在书房的角落里，落了厚厚一层灰。他大概…早就忘了自己还会弹琴，

也忘了…当初说过要为我写一首歌…”她的声音哽住了，带着浓重的鼻音，

像是在极力压抑着什么。直播间的背景音乐适时地响起，是一段轻柔而忧伤的钢琴曲，

更添了几分凄凉。“有时候看着那把吉他，就觉得…那像我们的过去。蒙着灰，

被遗忘在角落。他碰都不愿意再碰一下了…”压抑的哽咽声终于从听筒里清晰地传了出来，

带着一种让人心碎的颤抖。“我…我不知道该怎么办了…”我像是被一盆冰水从头浇到脚，

整个人僵在原地。手机屏幕的光冷冷地映在我脸上。直播间里，

我妻子那压抑的、真实的抽泣声还在继续，混合着忧伤的钢琴背景音。打赏榜上，

“晚晚的专属骑士”的名字闪着刺眼的金光。而那个模糊的、属于我的吉他背影头像，

像一个巨大的、无声的嘲讽。就在这时，一阵极其压抑的、断断续续的抽泣声，

透过并不完全隔音的墙壁，从隔壁的主卧里，隐隐约约地传了过来。那声音，

和手机听筒里传出的哽咽，在这一刻，微妙地重叠了。现实与虚拟的界限，

在这一刻轰然崩塌。我几乎是机械地、缓缓地抬起手，指尖带着不易察觉的颤抖，

伸向自己的耳朵——那里正戴着我的蓝牙耳机。冰凉的塑料外壳触碰到皮肤。我捏住耳机，

用力地、无声地将它摘了下来。“咔哒。”一声极其轻微的脆响，是耳机脱离耳道的声音。

随着这声响，手机直播间里苏晚那清晰的、带着哭腔的倾诉戛然而止。

世界仿佛被按下了静音键。然而，隔壁主卧里，那阵压抑的、带着绝望气息的抽泣声，

失去了耳机的隔绝，瞬间变得无比清晰，穿透墙壁，无比真实地、一下下地撞击着我的耳膜。

咚、咚、咚。像沉重的鼓点，敲打在濒临碎裂的心壁上。我站在原地，

手里捏着那只冰凉的耳机，像一个突然被剥去了所有感官外壳的暴露者。客厅里阳光正好，

暖洋洋地铺了一地，空气里浮动着细小的尘埃，安静得可怕。

只有隔壁那断断续续、极力压抑却依旧泄露出来的抽泣声，顽固地钻进耳朵里，一下，

又一下。手机屏幕还亮着，直播界面停留在那里。“晚风”的头像，那个模糊的吉他背影，

在光线下显得格外刺眼。打赏榜上，“晚晚的专属骑士”依旧高居榜首，金光闪闪。

留言区还在滚动着各种安慰和共鸣的文字。主播别哭啊，心疼死了。抱抱，

这种男人不值得。姐妹想开点，对自己好一点。‘专属骑士’大佬真暖，

一直守护主播呢。我看着那些快速滚动的文字，看着那个代表着我副卡的昵称，

看着那个用我的照片做的头像。一股冰冷的、荒谬绝伦的怒意猛地冲上头顶，

烧得我太阳穴突突直跳。她在这里，用我的钱，顶着我遗忘在角落的形象，

向一群陌生人控诉我的冷漠？而那个被她控诉的“冷漠”丈夫，正隔着一堵墙，

听着她真实的哭泣？这算什么？我攥紧了拳头，指关节因为用力而泛白，指甲深深掐进掌心，

带来一阵尖锐的刺痛。这痛感让我稍微找回了一点理智。深吸一口气，再缓缓吐出，

试图压下胸腔里翻腾的怒火。不行，不能这样。现在冲进去质问？除了撕破脸，

让场面更加难堪，让她的哭泣变成歇斯底里，还能得到什么？目光再次落回手机屏幕。

苏晚的倾诉已经停止了，大概在平复情绪。直播间里只剩下那忧伤的钢琴背景音乐还在流淌。

我盯着那个“树洞先生”的头像——一个简单的、线条勾勒出的树洞图案。就是他，

在网络的另一端，听着我妻子的心事，收获着她的打赏和依赖？一股强烈的冲动驱使着我。

我退出了苏晚的直播间界面，手指飞快地在应用商店搜索栏输入了“树洞先生”。

APP很快下载安装完成。注册界面弹出。需要昵称…我手指停顿了一下，

敲下两个字：“听风者”。头像随意选了个默认的风景图。登录成功。

界面和苏晚手机上的如出一辙。首页推荐着一些正在直播的倾诉者。我急切地滑动着，

寻找那个熟悉的头像——我的吉他背影。找到了！“晚风”的直播间还在线。

状态显示“倾诉中休息”，背景音乐仍在继续。我没有立刻点进去。

目光扫过她的粉丝数，关注者列表…然后，我看到了“树洞先生”的主页入口。

他就挂在“晚风”的关注列表第一位，显然是她最常倾诉的对象。指尖带着一种冰冷的决心，

点开了“树洞先生”的主页。头像：树洞图案。粉丝数：不算多，但很稳定。动态不多，

大多是系统自动发布的“倾听时间预告”或者一些简短的心灵鸡汤式文字。

看起来就是一个普通的、提供倾听服务的树洞主播。我的目光落在“私信”按钮上。

几乎没有任何犹豫，点了下去。私信对话框弹出。背景是干净的白色。光标在输入框里闪烁。

我该说什么？质问？指责？告诉他“晚风”是我的妻子，

他听的那些心事都是我们婚姻的隐私？让他离她远点？手指悬在虚拟键盘上方，

半晌没有落下。这样做的后果是什么？苏晚会知道吗？她会怎么想？愤怒？羞愧？彻底崩溃？

还是…彻底躲进那个虚拟的树洞，离我更远？无数念头在脑海里激烈地冲撞着。最终，

我慢慢收回了手指。冲动解决不了问题，只会把一切推向更糟的境地。

我默默地退出了“树洞先生”的主页，退出了“树洞先生”APP。

把苏晚的手机轻轻放回阳台的小圆几上，屏幕朝下，和她放的位置一模一样。然后，

我走回客厅沙发，坐下，拿起那本翻了一半的财经杂志。纸页哗啦作响。

隔壁的抽泣声不知何时已经停了，只剩下死一般的寂静。时间在凝滞的空气里缓慢爬行。

不知道过了多久，也许只有十几分钟，也许有一个世纪那么长。阳台那边传来细微的动静。

藤编吊椅发出轻微的吱呀声。脚步声由远及近，很轻，带着一种小心翼翼的疲惫。

苏晚走了进来。她低着头，眼睛和鼻尖都泛着不自然的红，长长的睫毛湿漉漉地粘在一起，

像被雨水打湿的蝶翼。她没看我，径直走向厨房，打开冰箱，拿出冰格，

倒了点冰块在毛巾里，胡乱地敷在眼睛上。冰冷的毛巾似乎让她打了个寒噤。她背对着我，

站在料理台前，肩膀微微缩着，整个人透着一股被抽干了力气的脆弱。我放下杂志，站起身，

走到她身后。离得近了，能闻到她身上淡淡的、带着点凉意的香气，

还有一丝若有若无的、哭过之后的咸涩味道。她感觉到我的靠近，身体明显僵硬了一下，

敷着眼睛的毛巾没有拿开。厨房里很安静，只有冰箱运作时发出的低沉嗡鸣。

“眼睛…怎么了？”我开口，声音有些干涩。明知故问。她沉默了几秒，隔着毛巾，

声音闷闷的，带着浓重的鼻音：“…没事。可能…有点过敏。”拙劣的谎言。

空气再次陷入凝滞。我们之间隔着一臂的距离，却像隔着一条无法逾越的鸿沟。“苏晚。

”我又叫了她一声，声音放得更缓了些。她终于慢慢放下了敷着眼睛的毛巾，

露出那双红肿得像桃核一样的眼睛。她没有转身，依旧背对着我，只是微微侧过头，

视线低垂着，落在地板的瓷砖缝隙里。那姿态，像是在等待一场审判，

又像是已经耗尽了所有力气去辩解。“我们…”我看着她的背影，

那单薄的肩线在灯光下显得那么伶仃。喉咙像是被什么东西堵住了，后面的话，

无论如何也说不出口。我们谈谈？我们怎么会变成这样？我们…还能回去吗？

千言万语堵在胸口，最终只化作一片沉重的、令人窒息的沉默。她静静地站在那里，

维持着那个侧头的姿势，像一尊凝固的雕像。过了许久，久到我以为时间已经停止，

她才极其轻微地、几乎难以察觉地，摇了一下头。不是回答，更像是一种无声的疲惫和抗拒。

然后，她拿着那块化了大半、变得湿漉漉的毛巾，低着头，脚步虚浮地，绕过我，

走进了主卧。“咔哒。”门轻轻关上了。隔绝了光亮，也隔绝了所有试图靠近的可能。