地牢的石壁渗着水，滴答声敲在空荡的砖地上，像在数着我剩下的日子。
无常阁从不养闲人。
师父给了我三日时限，若再拿不到巡抚的人头，或是动不了谢临渊，”影七“的令牌就该蒙灰了。
第二日傍晚，左臂的伤疼得更凶，连带着心口也发闷。
我蜷缩在草堆上，忽然闻到一股淡淡的药香——不是阁里那种带着苦腥的伤药，是清清爽爽的，像晒干的艾草混着薄荷。”
还疼？
“我猛地睁眼，谢临渊竟站在牢门外。
他换了身青灰色的布衣，没带剑，手里提着个竹篮，药香就是从篮子里飘出来的。
牢门的铁锁不知何时被撬开了，他指尖还沾着点铁锈。”
你怎么进来的？
“我摸向靴筒里的短刀，却摸了个空——昨夜回来时，执事己经收走了我的兵器。
他没回答，只弯腰从竹篮里拿出个白瓷碗，碗里盛着褐色的药汁，热气袅袅。”
巡抚府的老管家懂点医，这是他配的驱寒药，“他把碗从栅栏缝里递进来，”敷在伤口上，能好些。
“我盯着那碗药，没接。
无常阁的人从不信任何人，尤其是敌人。
谢临渊是朝廷逆党，是师父要除的目标，更是……我爹娘的仇家。”
不敢喝？
“他笑了笑，自己先舀了一勺，凑到唇边抿了抿，”没毒。
“药汁滑过他喉结的弧度，看得我有些发怔。
十年前那个雪夜，小乞丐冻得发僵，我把馒头掰了一半塞进他嘴里，他也是这样，喉结动了动，眼里忽然就有了光。”
你到底想做什么？
“我别过脸，不去看他。
左臂的疼痛像潮水般涌上来，让我说话都发颤。
他没再递药，只把碗放在地上，从篮子里拿出个油纸包。
打开时，飘出股甜香——是桂花糕，码得整整齐齐，还冒着点热气。”
十年前，太傅府墙外有个破庙，“他忽然开口，声音放得很轻，”庙里住着一家三口，女儿总爱捡墙外的桃花编花环。
有天她把花环送给了府里的小公子，说戴着能长命百岁。
“我的呼吸猛地顿住。
那是我六岁时的事。
爹娘说太傅府的人都是好人，从不驱赶我们这些乞丐，还会让管家送些吃的。
那年春天，我编了个最大的桃花环，偷偷塞进府门的缝隙里，希望那个总在廊下读书的小公子能捡到。”
小公子把花环戴了整整三天，“谢临渊的声音里带着点涩，”首到府里出事那天，他还攥着花环的枝桠。
“我猛地回头看他。
他的眼睛在昏暗的地牢里亮得惊人，像盛着当年落在太傅府墙头上的月光。”
你……“”那枚铃，是我娘给小公子做的满月礼，“他打断我，目光落在我腰间的锈铃上，”铃身刻着临渊二字，本是一对，他一首挂在床头。
“原来如此。
原来我爹娘抢的，是他的满月礼。
原来我日夜带着的，是他家人的遗物。
左臂的伤忽然不疼了，心口却像被什么东西狠狠剜了一下，疼得我几乎喘不过气。
我抓起地上的药碗，猛地朝他砸过去——药汁泼了他一身，褐色的污渍在青灰布衣上晕开，像极了那年雪地里的血。
他没躲，只静静地看着我，眼底翻涌的不是恨，是我看不懂的疼。”
凌砚雪，“他忽然叫出我的名字，清晰又笃定，”这才是你的名字，对吗？
“我愣住了。
这三个字，我只在心里叫过，从未对任何人说过。
他从怀里摸出半块玉佩，玉色温润，上面刻着个”雪“字。”
当年你爹娘把这个塞进小公子手里，说若有幸相见，凭此相认，“他的声音发颤，”他们不是来抢铃的，是来送你走的。
“地牢的水滴声忽然变得很响，敲得我耳膜发疼。
我看着他手里的玉佩，忽然想起爹娘临终前的眼神——不是狠厉，是不舍。
他们说”等我们回来“，却再也没回来。”
师父说……“我想辩解，声音却像被堵住了，发不出完整的音节。”
无常阁的人，从来不说真话。
“他弯腰捡起地上的桂花糕，递到栅栏边，”吃点东西，我带你出去。
“我盯着那桂花糕，忽然想起小乞丐狼吞虎咽的样子。
那年的馒头是热的，此刻的桂花糕也是热的。
可我不能接。
枕下的瓷瓶硌着我的背，冰凉刺骨。
师父的话在耳边响起来：”影七，记住你的身份。
“我猛地别过脸，声音冷得像地牢的石壁：”滚。
“他没动，只把桂花糕放在地上，和那碗泼洒了一半的药汁并排着。”
我在外面等你，“他说，”无论你信不信。
“脚步声渐渐远了，药香却留在了地牢里，混着潮湿的霉味，竟有了点说不清的暖意。
我趴在草堆上，摸着腰间的锈铃，忽然发现它不知何时，己经不响了。