葛什傍晚散步时总爱踩着满地碎金似的叶子走，听它们在脚下发出“咔嚓”的脆响，像咬碎了一块冻硬的冰糖。
他兜里的小本子越翻越厚，纸页边缘卷着毛边，铅笔字被汗水洇出淡淡的晕，却把故乡的声音都锁在了里面——豆浆摊的梆子声总带着晨露的潮气，修车铺的扳手响裹着机油的黏腻，连收废品的铃铛声里都飘着旧书本的油墨香，混着风里的槐花香，成了独一份的调调。
这天他刚走到巷口，就被一阵甜香拽住了脚步。
卖糖画的陈老汉支着蓝布棚，铁皮转盘被孩子们的小手摸得发亮，十二生肖的红漆磨得只剩浅痕，倒像是蒙了层岁月的包浆。
陈老汉正弯腰往煤炉上的铜锅里添糖，手背的青筋像老树根似的盘虬卧龙，捏着铁勺的手却稳得惊人。
糖浆在锅里“咕嘟”冒泡，金黄的液面上浮着层细密的泡沫，空气里顿时漫开焦香，甜得能粘住蝴蝶的翅膀。
“陈爷爷，我要凤凰！”
梳羊角辫的囡囡举着硬币蹦跳，辫梢的红绸带扫过转盘的铜针，“叮”的一声脆响。
陈老汉首起身笑，眼角的皱纹里盛着夕阳，把指针拨得飞快。
铜针转起来“嗡嗡”地颤，混着孩子们的叫嚷声，像群小蜜蜂钻进了暖烘烘的棉絮里。
葛什蹲在旁边的石阶上，看着陈老汉舀起一勺糖浆，铁勺底刮过锅沿时发出“沙沙”轻响，竟和他在罗刹海听过的珊瑚虫啃食礁石的声音有几分像，只是这声音里裹着糖香，暖得能焐热心口。
糖浆在青石板上流转时，葛什总看得发怔。
陈老汉的手腕轻轻一抖，铁勺就拉出道优美的弧线，游龙的尾巴带着金边，兔子的耳朵翘着憨态，连蝴蝶的翅膀都颤巍巍的，像下一秒就要扑棱棱飞走。
最妙的是糖浆落地的“滋啦”声，刚凝固时带着点脆，风一吹又软下来，像婴儿嘬着奶头的轻哼。
他忽然想起在罗刹海时，鲛人吐珠落在玉盘里也是这般轻响，只是那声音冷得像冰，哪有这糖画声里的人间暖意。
收废品的老王摇着铃铛经过时，葛什正往本子上画音符。
三轮车的铁架“咯吱”响，铃铛“叮铃铃”地飘过来，调子比转盘的嗡鸣亮得多，像根银线穿过金黄的糖浆。
巧的是，就在铃铛声最脆的那一刻，陈老汉刚画完兔子的眼睛，一滴糖浆坠在石板上，“滋啦”一声和铃铛的尾音撞个满怀，甜丝丝的暖香里顿时掺了点清冽，像冰水里投了颗蜜枣。
葛什的笔尖顿了顿。
他赶紧翻到本子背面，用铅笔飞快地涂画：糖浆声是裹着橙黄色的八分音符，圆滚滚的像颗糖球；铃铛声是跳音，用蓝色的虚线标着，像碎玻璃在阳光下蹦跳；最要紧的是中间那截留白，恰是陈老汉抬头看天的片刻——他眯着眼瞅了瞅西沉的太阳，眼角的皱纹里落满金光，比任何装饰音都更动人。
“小伙子，你这画的是啥谱子？”
陈老汉递完糖画，用围裙擦着手凑过来。
他的围裙上沾着星星点点的糖渍，洗得发白的布面上像落了片银河。
葛什把本子递过去，指着那串音符说：“大爷，您这糖画的声音能编成曲子，比我在罗刹海写的所有调子都甜。”
陈老汉笑起来，缺了颗门牙的牙床漏着风：“我这手艺哪配得上‘曲子’？
当年我爹教我时就说，糖画是给孩子解馋的，能换俩铜板买斤米就不赖。”
他用铁勺敲了敲身后的木架，“你听这声儿——咚咚”两声响，沉得像敲在老井的石板上，“这架子是我爹用老槐树桩子打的，比我岁数都大，它才是咱老手艺的根。”
葛什摸着那木架上的纹路，指腹蹭过凹凸的刻痕。
陈老汉说这是他爹年轻时雕的缠枝莲，如今被糖浆糊得发亮，倒像层琥珀裹着时光。
他忽然想起自己那本在罗刹海用的乐谱，烫金封面早磨得斑驳，里面夹着的海藻干一捏就碎，哪有这木架上的糖渍实在，能摸得着，能闻得到，还能咂摸出日子的甜。
往后的日子，葛什总在傍晚准时蹲在糖画摊旁。
他看着陈老汉把糖块敲碎扔进铜锅，听它们在火上“滋啦”融化；看着孩子们围着转盘叫嚷，铜针停下时的欢呼能掀翻巷口的天；看着老王的三轮车铃铛声由远及近，把糖香裹着飘向街尾。
他的小本子里渐渐多了许多新符号：用三角标记糖浆滴落的脆响，用波浪线画孩子们的笑，连陈老汉咳嗽时的“吭哧”声都标了个低音符号，旁边注着“像老风箱抽气”。
有天夜里下了场秋雨，第二天青石板缝里冒出层青苔。
葛什路过糖画摊时，见陈老汉正用竹片刮石板上凝固的糖渍，“咔嚓咔嚓”的声响里，碎糖渣像撒了把碎银子。
“天凉了，买糖画的孩子少喽。”
陈老汉首起身捶捶腰，铁勺挂在木架上晃悠，“再过些日子，这摊子就得收了，糖熬不住，手也僵。”
葛什心里忽然空落落的。
他想起昨夜听着雨声写的谱子，那串“滋啦”声还没找到合适的调子。
他蹲下来帮着捡碎糖渣，忽然说：“大爷，我想录您做糖画的声音，等冬天您歇着了，咱就能听着糖香过冬。”
陈老汉愣了愣，随即笑了：“录那干啥？
又不能当糖吃。”
话虽这么说，却把铜锅擦得更亮了。
葛什跑回家翻出落灰的录音笔，那是他在罗刹海时用来录鲛人歌声的。
按下录音键的瞬间，恰好赶上陈老汉舀起一勺糖浆，铁勺刮锅的“沙沙”声、糖浆落地的“滋啦”声、孩子们的欢呼、远处的铃铛……所有声音都钻进了小小的机器里，像被封进了一个甜美的琥珀。
那天录到日头西斜，录音笔存满了三小时的声响。
陈老汉最后做了只凤凰，翅膀张得老大，尾羽拖出三尺长，糖浆凝固时的“滋啦”声特别响，像谁撒了把金粉。
葛什把这声标成最高音，旁边画了只展翅的凤凰，笔尖的铅灰里混着不小心蹭上的糖渍，甜得发黏。
入了冬，糖画摊真的歇了。
陈老汉把木架搬进了巷尾的储藏室，铜锅擦得锃亮收在柜顶。
葛什却常常揣着录音笔去看他，两人坐在煤炉边听录音，炉上的水壶“咕嘟”响，混着录音里的“滋啦”声，倒像糖画在锅里重新融化了。
“你听这声儿，像不像我爹当年做糖画？”
陈老汉眯着眼笑，手里转着个磨得发亮的核桃，“他总说，手艺是活的，只要有人记着，就不算失传。”
葛什忽然明白，他在罗刹海苦苦追寻的天籁，原来早藏在这些带着烟火气的声响里——它们不是冰冷的音符，而是活着的日子，是能攥在手里的暖。
开春时，葛什把糖画的声音编成了曲子。
他在老巷的空地上搭了个小台子，把陈老汉的木架搬出来当装饰，还在台上摆了口铜锅，熬着糖浆的甜香飘满了整条街。
音乐会那天，孩子们围着台子叫嚷，陈老汉坐在第一排，手里攥着葛什给他画的乐谱，上面的音符旁都画着小小的糖画。
当“滋啦”声随着旋律响起时，陈老汉忽然红了眼眶。
他慢慢站起身，走到台上拿起铁勺，在温热的铜锅里舀起一勺糖浆，在石板上画了只展翅的凤凰。
糖浆落地的脆响和音乐里的调子完美重合，台下的孩子们欢呼起来，像去年秋天的蝉又醒了过来。
葛什看着陈老汉佝偻的背影，忽然想起窗台上的海螺。
他跑回家把海螺取来，递给陈老汉。
老人把海螺凑到嘴边，轻轻一吹，里面竟传出了糖画的“滋啦”声、铃铛的“叮铃”声，还有孩子们的笑声，混着海浪的呜咽，像把两半人生缝在了一起。
“你听，”葛什笑着说，“这海螺把咱老巷的声音带去过罗刹海，又带回来了。”
陈老汉摸着海螺上的螺旋纹路，那里还嵌着罗刹海的细沙，只是如今闻起来，竟也带着点甜香。
后来，葛什的曲子在城里传开了，人们都知道老巷里有个会把糖画声编成歌的音乐人。
有人来采访陈老汉，老人总说：“不是我手艺好，是日子本身就甜。”
他依旧在秋天支起糖画摊，只是木架上多了块小牌子，写着“听糖画唱歌”。
葛什的小本子还在继续增厚，新添了陈老汉教他熬糖时的“咕嘟”声，添了孩子们舔糖画时的“咂摸”声，甚至添了雪落在糖画上的“簌簌”声。
他知道，这些声音会像海螺里的细沙，慢慢填满时光的缝隙，把故乡的甜，永远锁在岁月里。