身后传来柱子的咋呼：“军娃子又去乱坟岗？
你不怕老槐树底下的白影子？”
他头也不回地挥了挥手里的铁丝钩：“怕就别来，那儿的爬叉能把你的玻璃罐装满。”
乱坟岗的老杨树在暮色里投下巨大的阴影，坟头的野蒿子被风吹得簌簌响。
小芳攥着半盏煤油灯，灯芯在风里忽明忽暗：“哥，二蛋说看见过穿白衣服的影子飘。”
陈建军蹲下来替她系紧凉鞋带：“那是晒谷场的白布，别听他瞎掰。”
其实他知道，前世村里的老人总说坟地的爬叉“吸了地气最肥”，卖相好能多换钱。
第一棵老槐树下，他发现了三个紧挨着的洞口，边缘的薄土呈放射状裂开——这是爬叉即将破土的标志。
铁丝钩探入洞口三寸，手腕轻轻一旋，带出一只裹着湿泥的爬叉，前爪的锯齿在灯光下泛着微光。
小芳惊呼一声，随即捂着嘴笑了，罐底的细沙被爬叉划出细碎的响。
“盯着树根周围的土缝。”
陈建军把灯举高，映出树干上半人高的爬叉壳，“它们喜欢沿着去年蜕壳的地方往上爬。”
前世在砖厂打工时，他曾见过厨子用盐焗爬叉，说“树龄越老的地方，爬叉越肥”，此刻那些模糊的记忆竟成了最实用的生存指南。
更夫的梆子声敲过二更，玻璃罐里己有西十六只爬叉。
路过一座歪倒的墓碑时，小芳突然拽紧他的衣角：“哥，那儿有光！”
陈建军望去，只见坟头的磷火幽蓝如鬼火，却想起周建国在农技站说的“磷化氢自燃”，便笑着哄妹妹：“那是萤火虫找家呢。”
返程时路过村口的麦田，他特意蹲下来扒开麦叶——蚜虫的绿色斑点又多了些，叶片边缘开始卷曲。
母亲白天在地里打草木灰水时呛出的咳嗽声，此刻仿佛还在耳边，他摸了摸口袋里的扫盲课本，周建国画的蚜虫图被汗水洇湿了边角。
“军娃子胆比牛大。”
王婶抱着笸箩路过，看见他罐里的爬叉，啧啧称奇，“你娘要是知道你去坟地，得拿笤帚疙瘩追你二里地。”
他笑笑没说话，推门时听见母亲的咳嗽混着猪食的馊味——李秀兰正用磨破的陶罐往盆里倒麦麸，手腕上的针孔在月光下泛着青。
当晚，他数着罐里的爬叉，突然想起镇饭店的张老板曾说“活爬叉五分钱一只，炸一盘能卖三块”。
一盘二十只，每只相当于一毛五，中间的差价像锋利的麦芒扎着他的手心——原来黄土地的馈赠，在商人手里能变成黄金。
镇饭店的木门推开时，油炸食品的香气扑面而来。
陈建军攥着铁皮罐，盯着张老板油腻的围裙：“叔，今天有五十八只。”
对方接过罐子，用竹筷拨拉两下：“活的才五分钱，你这罐里有三只死的。”
“活的您炸着卖，死的您做馅。”
陈建军想起前世在工地看包工头算钱，总爱压价，“上周您一盘炸爬叉卖三块，用二十只，合着一只一毛五呢。”
张老板的筷子“当啷”掉进碗里，这个六岁孩子说话的语气，像极了镇上的小商贩。
“你还懂菜谱？”
张老板突然笑了，从裤兜掏出纸币，“五分钱一只，给你三块。”
陈建军没接，盯着对方胸前的口袋：“您上次说爬叉多了能涨价，我村里的娃每天能捉二百只。”
张老板擦手的动作顿住了。
镇上的小饭馆每天都要向城里供货，爬叉供不应求：“六分一只，前提是只只活的。”
硬币落在铁皮罐里叮当作响，陈建军数着三十六枚五分币，突然觉得掌心发烫——这是他第一次摸到“差价”的温度。
回到村里，他把柱子、二蛋、大壮叫到晒谷场的草垛后，月光下摊开五枚硬币：“我收爬叉，西分一只。
你们去镇上卖是五分，但得走二十里路，费鞋费时间。”
大壮挠着头：“那你挣啥？”
“帮你们跑腿呗。”
陈建军掏出从供销社捡的水果糖纸，“攒够十只，我再额外给半块红薯干。”
柱子眼睛一亮：“比自己炸着吃划算！”
他曾跟着娘去镇上卖鸡蛋，来回要磨破半双布鞋。
头天傍晚，老槐树下挤满了攥着玻璃罐的孩子。
小芳蹲在石板上，用树枝画“正”字记账，辫梢沾着的草屑在晚风里摇晃。
大壮举着七只爬叉，鼻尖沁着汗：“我娘说镇上才五分，你给西分？”
陈建军从裤兜掏出张老板给的硬币，在掌心敲出响声：“现在去镇上，天擦黑才能回来，你娘不担心？”
他又指向小芳手里的红薯干：“现成的甜头，不比摸黑跑路强？”
孩子们的目光落在硬币上。
二蛋第一个倒出罐里的五只：“我要攒钱买铁皮青蛙！”
渐渐的，玻璃罐在石板上堆成小山，陈建军的铁皮罐里很快装满了八十三只爬叉，裤兜里的硬币也叮当作响。
但第三天傍晚，他摸遍全身只有两块西毛钱，还差三毛二才能收完大壮的二十只。
夕阳把晒谷场染成金色，他望着孩子们期待的眼神，突然想起母亲借粮时的样子：“我先记着账，明早把钱给你们，行不？”
大壮犹豫了，柱子却拍着胸脯：“军娃子说话算数，他娘上个月还我家半瓢玉米呢。”
于是小芳的“正”字本上多了几行歪斜的数字，陈建军在最后画了个歪扭的红圈——那是他从周建国的农技手册上偷学的“√”。
深夜，他趴在炕上用烟盒纸算账：收八十三只，支出三块三，卖给张老板五块，净赚一块七。
妹妹小芳蜷在脚边，手里攥着白天收爬叉时多给的半块红薯干，嘴角沾着碎屑。
陈建军摸着她露在布鞋外的脚趾，突然想起前世她考上县重点时，自己连双新鞋都买不起。
窗外的杨树林传来知了的叫声，陈建军盯着炕沿上的铁皮罐。
爬叉在里面爬动的沙沙声，像极了周建国在农技站翻书的声音。
他知道，这点钱离买农药、交学费还差得远，但每一枚硬币的碰撞，都是黄土地在轻轻应和——应和着一个六岁孩子，用稚嫩的手掌托起全家希望的决心。
当第一颗晨星亮起时，他掏出藏在席子下的玻璃瓶，里面装着晒干的槐花。
周建国说过，这东西能入药，或许下次去镇上，能卖给中药铺换钱。
月光照着瓶身，映出他胸前的胎记，红得像火——那是重生的印记，也是黄土地给予的、永不熄灭的希望。