浔阳的秋夜总带着股水汽，像谁把陈年的眼泪揉碎了撒在江面上。
我坐在舱尾，膝头的琵琶蒙着层薄灰，弦纹里嵌着些说不清的东西——许是长安梨花瓣的碎屑，许是江南梅雨的潮气，又或许，只是这许多年漂泊路上沾的烟尘。
指腹刚触到琴弦，冰凉的触感就让人打了个寒噤。
这把琵琶跟了我三十年，檀木腹板被手汗磨得发亮，第西根弦换过三次，还是当年李龟年送的冰蚕丝。
记得第一次在教坊排演《霓裳羽衣曲》，我站在队尾，手指抖得按不住音，是他拎着酒葫芦过来，敲了敲我的琴头说：“小妮子，琴弦要像人心，松不得也紧不得。”
那时他鬓角还没白，教坊的雕梁画栋在日光里亮得晃眼，檐角的铜铃随风响，碎在满庭梨花里。
梨花开得最盛的那年，我刚满十五。
师傅让我在曲江池的画舫上待客，说若弹得好，便能脱了乐籍。
那天水面浮着薄雾，画舫的珠帘映着晨曦，我抱琴坐下时，看见舱角坐了个穿月白襕衫的书生。
他不像旁的公子哥那样盯着我看，只低头翻着卷书，袖口沾着淡墨，指节捏着书页的地方泛白。
弹的是《郁轮袍》，那曲子难在指法变幻，要弹出侠客拔剑的凌厉，又得有江湖夜雨的苍茫。
我眼角余光瞥见他握书的手顿了顿，等弹到“银瓶乍破水浆迸”时，他忽然抬头，目光像春溪破冰似的撞过来。
曲毕，满场喝彩声里，他却走上前，没递金箔，只把一卷书放在我琴边。
书皮是蓝布的，边角磨得发毛，扉页上题着行字：“泠泠七弦上，静听松风寒。”
后来才知道他姓郑，是个屡试不第的举子。
他再来时，会带一篮刚摘的荔枝，红壳子上还挂着露水。
我们常坐在教坊后的梨树下，他听我弹新学的调子，我看他在石桌上写诗。
有次他写完“只恐夜深花睡去”，忽然把笔一扔，说：“你的琴声比这诗更懂月亮。”
那时我的指甲刚染了凤仙花，红得像他送的珊瑚珠，指尖按在琴弦上，连泛出的泛音都带着甜。
“姐姐，要喝姜汤吗？”
船家女阿月端着碗热气腾腾的汤过来，打断了我的回想。
她见我盯着琵琶发呆，又轻声说：“方才听见岸上有人吟诗，好像是……‘浔阳江头夜送客，枫叶荻花秋瑟瑟’。”
我接过姜汤，暖意顺着喉咙往下走，却暖不透心里那块地方。
郑郎走的那天也是这样的秋，他说等春闱放榜就来接我，留给我支点翠步摇。
我把步摇收在妆匣最底层，等了三个月，等到梨花瓣落了满地，却在朱雀大街看见他骑高头大马，帽插宫花，身边是宰相家的千金。
她头上的珠翠比我所有首饰加起来都亮，轿帘掀开时，我看见她腕上戴着块通透的玉，像极了郑郎曾说要送我的那块。
“生别离”这三个字，原不是说生死，是说活生生的人，走着走着就散了。
就像教坊的梨花，年年开得似雪，却再没有个穿月白襕衫的书生，在树下为我研墨。
江风忽然大了些，吹得舱外的荻花簌簌响。
我放下姜汤，轻轻拨动琴弦，“咚”的一声，震起的灰尘在月光里飞了会儿，又慢慢落回弦上。
远处隐约传来断断续续的琵琶声，弹的竟是《绿腰》，指法生涩，却透着股熟悉的执拗，像极了当年我在教坊偷学这曲子时的模样。
指尖忽然有些痒，我低头看见琴弦上凝着点白霜，是秋夜的露，也是岁月结的痂。
或许该弹点什么，为这江，为这月，也为那个在对岸吟诗的陌生人。
毕竟这世上的事，大抵是先有了“悲莫悲兮”的别离，才会遇见“乐莫乐兮”的新知——就像这把琵琶，断过的弦再续上，弹出来的调子，虽有裂痕，却更见滋味。
我理了理额前的碎发，对着江心的月影，轻轻拧动了弦轴。
我坐在舱尾，膝头的琵琶蒙着层薄灰，弦纹里嵌着些说不清的东西——许是长安梨花瓣的碎屑，许是江南梅雨的潮气，又或许，只是这许多年漂泊路上沾的烟尘。
指腹刚触到琴弦，冰凉的触感就让人打了个寒噤。
这把琵琶跟了我三十年，檀木腹板被手汗磨得发亮，第西根弦换过三次，还是当年李龟年送的冰蚕丝。
记得第一次在教坊排演《霓裳羽衣曲》，我站在队尾，手指抖得按不住音，是他拎着酒葫芦过来，敲了敲我的琴头说：“小妮子，琴弦要像人心，松不得也紧不得。”
那时他鬓角还没白，教坊的雕梁画栋在日光里亮得晃眼，檐角的铜铃随风响，碎在满庭梨花里。
梨花开得最盛的那年，我刚满十五。
师傅让我在曲江池的画舫上待客，说若弹得好，便能脱了乐籍。
那天水面浮着薄雾，画舫的珠帘映着晨曦，我抱琴坐下时，看见舱角坐了个穿月白襕衫的书生。
他不像旁的公子哥那样盯着我看，只低头翻着卷书，袖口沾着淡墨，指节捏着书页的地方泛白。
弹的是《郁轮袍》，那曲子难在指法变幻，要弹出侠客拔剑的凌厉，又得有江湖夜雨的苍茫。
我眼角余光瞥见他握书的手顿了顿，等弹到“银瓶乍破水浆迸”时，他忽然抬头，目光像春溪破冰似的撞过来。
曲毕，满场喝彩声里，他却走上前，没递金箔，只把一卷书放在我琴边。
书皮是蓝布的，边角磨得发毛，扉页上题着行字：“泠泠七弦上，静听松风寒。”
后来才知道他姓郑，是个屡试不第的举子。
他再来时，会带一篮刚摘的荔枝，红壳子上还挂着露水。
我们常坐在教坊后的梨树下，他听我弹新学的调子，我看他在石桌上写诗。
有次他写完“只恐夜深花睡去”，忽然把笔一扔，说：“你的琴声比这诗更懂月亮。”
那时我的指甲刚染了凤仙花，红得像他送的珊瑚珠，指尖按在琴弦上，连泛出的泛音都带着甜。
“姐姐，要喝姜汤吗？”
船家女阿月端着碗热气腾腾的汤过来，打断了我的回想。
她见我盯着琵琶发呆，又轻声说：“方才听见岸上有人吟诗，好像是……‘浔阳江头夜送客，枫叶荻花秋瑟瑟’。”
我接过姜汤，暖意顺着喉咙往下走，却暖不透心里那块地方。
郑郎走的那天也是这样的秋，他说等春闱放榜就来接我，留给我支点翠步摇。
我把步摇收在妆匣最底层，等了三个月，等到梨花瓣落了满地，却在朱雀大街看见他骑高头大马，帽插宫花，身边是宰相家的千金。
她头上的珠翠比我所有首饰加起来都亮，轿帘掀开时，我看见她腕上戴着块通透的玉，像极了郑郎曾说要送我的那块。
“生别离”这三个字，原不是说生死，是说活生生的人，走着走着就散了。
就像教坊的梨花，年年开得似雪，却再没有个穿月白襕衫的书生，在树下为我研墨。
江风忽然大了些，吹得舱外的荻花簌簌响。
我放下姜汤，轻轻拨动琴弦，“咚”的一声，震起的灰尘在月光里飞了会儿，又慢慢落回弦上。
远处隐约传来断断续续的琵琶声，弹的竟是《绿腰》，指法生涩，却透着股熟悉的执拗，像极了当年我在教坊偷学这曲子时的模样。
指尖忽然有些痒，我低头看见琴弦上凝着点白霜，是秋夜的露，也是岁月结的痂。
或许该弹点什么，为这江，为这月，也为那个在对岸吟诗的陌生人。
毕竟这世上的事，大抵是先有了“悲莫悲兮”的别离，才会遇见“乐莫乐兮”的新知——就像这把琵琶，断过的弦再续上，弹出来的调子，虽有裂痕，却更见滋味。
我理了理额前的碎发，对着江心的月影，轻轻拧动了弦轴。
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