奶奶的樟木箱里藏着本磨边的《小山词》，翻得最勤的是《临江仙》那页。她总说，
爷爷当年在信里抄“当时明月在，曾照彩云归”，说若生了孙女，
就叫“梦魂”——“梦是词里的牵挂，魂是时光带不走的念想”。那年我出生，
她摸着书页上“梦后楼台”的字迹，轻轻唤我“梦魂”。书里夹着爷爷送的玉兰花瓣，
和我的名字一起，成了她藏在词句里的约定。每次念起我的名字，
她眼角的皱纹都盛着光：“你看，词里的月光，正照着你呢。”十八岁生日的烛光刚熄灭，
我在奶奶书房整理旧物，指尖无意间划过那本她常念的《小山词》。
当指腹触到“梦后楼台高锁”那行墨迹时，窗外的蝉鸣突然消失，眼前的白墙泛起涟漪，
转瞬间竟落在青石板铺就的古街上。挑着担子的小贩吆喝着“卖花嘞”，
戴方巾的书生捧着书卷走过，远处酒旗在风里招展，写着“醉仙楼”三个隶字。
我攥着口袋里的手机，看着自己牛仔裤与周遭长衫布鞋的格格不入，
心脏狂跳——原来奶奶说的“词里藏着时光”，从这天起成了我的宿命。
青石板路刚被晨雨打湿，我低头看着自己的牛仔裤和白T恤，在周遭长衫襦裙的行人中，
像幅错了色的画。街角飘来布料的清香，抬头看见“锦绣布庄”的幌子在风里轻摇，
便攥着奶奶那本《小山词》走了进去。布庄里绫罗绸缎堆得像小山，掌柜见我进来，
眼神在我衣服上顿了顿，虽没多问，却也透着几分诧异。我指着一身水绿色的襦裙刚想问价，
掌柜报出“五两纹银”时，我才猛地想起——口袋里只有现代的手机和几张纸巾，
哪有什么铜钱银子？脸颊瞬间发烫，正想尴尬地退出去，
身后忽然传来低沉的嗓音：“这袭裙子，我替这位姑娘付了。”转身望去，
男子穿着月白锦袍，腰间系着玉扣，眉眼清俊得像从画里走出来的。他递过银子时，
目光在我脸上停留了片刻，带着一种说不出的熟悉感，仿佛我们并非初见。“谢谢，
日后我会还给你的。”他却轻轻摇头，指尖无意间扫过我怀里露出的《小山词》书角，
眼神微闪：“举手之劳。只是姑娘……看着有些眼熟，像故人。”风从布庄门口吹进来，
掀起他袍角的同时，也吹开了我书页里夹着的玉兰花瓣——那是奶奶留的，此刻落在他鞋边，
像个无声的暗号。我愣在原地，看着他转身离去的背影，
忽然想起奶奶说过的话：“词里的缘分，总会在时光里遇见。”布庄的门帘还没落下，
我攥着刚包好的襦裙追了出去，青石板路的水渍沾湿了鞋尖也顾不上。“公子请留步！
”我对着那抹月白背影喊道，他闻声转身，阳光刚好落在他眉骨上，映得眼底的笑意温温的。
“姑娘还有事？”他站在巷口的玉兰树下，花瓣落了几片在他肩头。我定了定神，
把裙子往臂弯里紧了紧：“方才多谢公子解围，我……我想和公子交个朋友，
还没问公子高姓大名？”他闻言轻笑，指尖拂去肩头的花瓣，
声音像浸了春风：“在下沈云归。”“沈云归……”我在心里默念这个名字，
忽然想起奶奶那本《小山词》里的批注，“当时明月在，曾照彩云归”——他的名字，
竟和词里的句子暗合。抬头时，正撞见他望着我怀里的《小山词》，眼神里似有微光闪动，
仿佛这名字，本就该和什么人、什么事连在一起。“我叫苏梦魂。”我连忙报上名字，
看着他眉峰几不可察地动了动，心里忽然冒出个念头：奶奶说的“词里的缘分”，
或许真的藏在这声“云归”里。接下来的几天，我总借着“还钱”的由头找沈云归，
逐渐熟络起来，我和他常在暮春的阳光里散步，他带我校对古卷里的词句，
我讲现代的趣事给他听，他总是笑着听，眼里的温柔像化不开的春水。
我们会在巷尾的小馆吃馄饨，他记得我不吃香菜，
每次都提前嘱咐掌柜；我也发现他总在看月亮时走神，仿佛那轮月里藏着无数故事。
熟悉到能自然接过对方递来的茶盏时，一个雨夜，我们在他的书房避雨。烛火摇曳中，
他忽然指着我怀里的《小山词》：“你穿越而来，对吗？
从那个没有马车、有发光匣子的时代。”我手里的书“啪”地落在桌上，惊得抬头，
他却只是轻笑：“你的举止、你的话，都带着不属于这里的鲜活，
像从时光缝隙里钻出来的光。”还没等我消化他的话，他又轻声道：“而且，
我们不是第一次见了。”我猛地攥紧衣袖，听他继续说：“三百年前的江南，
我在一座破庙外见过你——或者说，和你很像的姑娘，也抱着这本词，她救了我。
她也叫梦魂，说自己来自未来，却在某个清晨突然消失，像从未出现过。”雨声敲打着窗棂，
我怔怔地看着他，忽然懂了初见时他眼里的“熟悉”，懂了他对“梦魂”二字的格外留意。
“那你……”我声音发颤，“你是永生者？”他点头，
指尖轻轻划过书页上“彩云归”的字迹：“我被困在时光里，等了很久。知道你会来，
或许是冥冥中的约定，或许是……这词里的缘分，总在轮回里找得到归宿。”“梦魂，
”他忽然开口，声音被风吹得很轻，却字字清晰，“你随时可能回到你的时代，
我也不知道下一次在哪段时光等你。但我们得约好。”我心口一紧，攥住他的衣袖，
像抓住即将流逝的时光：“约好什么？”“约好无论隔着多少朝代，多少岁月，
”他转头望着我，眼底盛着漫天晚霞，“只要你看见‘当时明月’，
只要我听见有人念‘彩云归’，我们就循着这词里的痕迹找彼此。”我用力点头，
眼泪却忍不住掉下来，滴在书页的“梦”字上。他伸手替我擦去泪痕，指尖微凉，
动作却温柔得像呵护易碎的时光：“就算你回到有电灯的时代，
就算我困在哪个不知名的年月，这个约定，不能忘。”在他宽大的衣袖里，
他紧紧攥着一个书签。“不忘。”我望着他的眼睛，一字一顿地说，“沈云归，
不管我在哪个时空醒来，都会带着这本词找你；不管你等了多少年，我一定能认出你。
”再次睁开眼我在熟悉的被褥里，指尖摸到的不是古床的锦缎，而是现代床单的棉软。
窗外的鸟鸣清脆，却没有沈云归院外的玉兰花香——我知道，穿越结束了。
我从抽屉里找到一枚小小的、印着“当时明月在”诗句的书签，金属边缘在阳光下格外耀眼。
用小刀在书签背面刻下了——“云归”。我坐起身，把书签小心翼翼地夹进《小山词》里，
和那片玉兰花瓣并排躺着。书桌上的日历显示着现代的日期，
可我脑海里全是他昨夜的话：“不管在哪，看见词就不会迷路。
”我不知道下一次穿越会在何时，或许是明天清晨，或许是很久以后。
但我把书和书签随时带在包里，走路时会下意识护着怀里的重量。这枚来自现代的书签，
成了我和他约定的一部分，像个无声的承诺：无论下一次在哪个朝代重逢，
我都会带着它找到他，告诉他，未来的时光里，我一直记得要把这份心意递给他。
一阵辗转难眠，熟悉的现代房间已消失不见——远处传来车马轔轔，行人穿着宽袍大袖，
发髻高挽，衣襟上绣着古朴的云纹，比上次见到的唐装更简洁，带着一种未加雕琢的苍劲。
我低头摸了摸怀里的《小山词》和那枚书签，心脏因激动而狂跳。
街角的酒旗上写着篆体的“酒”字，路边小贩吆喝着“浆水饮子”，
连空气里都飘着草木与尘土的气息，比盛唐的繁华少了几分绮丽，多了几分悠远。
正对着陌生的景致发怔，忽然听见有人吟哦：“青青子衿，悠悠我心。”转头望去，
几位戴高冠的书生正倚着老树论诗，语调古朴沉静。我心里一动——这是《诗经》里的句子，
看来这次穿越，竟到了比唐朝还要早数百年的时代。
指尖无意识摩挲着书签背面的“云归”二字，忽然不慌了。不管是几百年前，还是几千年前，
只要手里的书还在，约定还在，总能循着词的痕迹找到他。风从古道尽头吹来，
掀起我的衣角，也吹开了书页，“当时明月在”的字迹在晨光里微微发亮，像在说：这一次，
